sábado, 30 de junio de 2012

Todos estábamos muertos antes de ser libres, por eso viajábamos juntos.



Aquí  la voz se resiste. Es el nacimiento de una ciudad  con nuevos colores, entusiasmo.  Los gestos son elocuentes, vivas y enormes gotas se desprenden de este azul desde lo alto. Una iconografía nace en el fondo de la voz…desde un sitio en el corazón de la tierra. Valiente nebulosa se desplaza en el confín hacia nosotros…Hay un dolor más abajo, una necesidad fisiológica que se desencadena y se libera en la intimidad, en la parte alta del paso que damos. En la cima las mujeres con sus niños se envuelven en la bandera de las cinco estrellas…
En las enormes butacas dispuestas en la ciudad, todos estamos sentados a la espera de los compañeros que salieron a buscar el agua que calma esta sed. Los paraguas y las sombrillas son esta vez de una primavera disidente y refleja. No nos cubrimos del sol, no, no nos cubrimos de nada. Estamos en la luz. Es un compromiso. Debajo de esta forma mi mirada es todo lo que siento… ¿Esta es la realidad?...voy por debajo, más abajo, debajo de los millones de huesos de esta tierra en la que hoy se levanta esta otra realidad? ¿Quién era el que perseguía la cima? Los hijos de puta están sobre nosotros en los símbolos y nuestros símbolos construyen esta otra realidad. Vulnerable mi pequeño sol, mi palabra que no intentaba decir si no lo visto. No hay armas aquí, hay mucha gente.
La vaina del revólver está sola.  Ya había estado en este lugar.
La luna había caído y los vencedores tenían otro amor. Los vencedores. Para que todos los que crean en ellos tengan vida, sin aliento, sin nada que miren los ojos. En esta ocasión podríamos desgarrar la mierda, la melodía de esta situación sorda. Hay música, una puta medicina que nos calma para el momento, pero intuyo que mañana es un sitio al que vuelvo, al que todos volvemos con la pata en el bozal. Veo un genio feliz en este lugar, se rasca el cuello con sus lentes felices…hay algo entonces de inteligencia en esto. Rota la cadena del alba en el eslabón más débil, quisiera hablar en paz con el genio, pero es esquivo y está solo.  La gente ha empezado a rodearlo sin que lo perciba.
El amor no está para vernos partir sin nada en las manos. Estúpidas fueron las lágrimas que corrieron porque nunca fueron tan amargas.. Hoy la mesa está colmada de comensales de tiempo.
 Cada uno sobresale en su mirada porque en el fondo se decide un final y un comienzo. Siempre hemos querido comenzar algo y terminarlo, pero, sin saber por qué, no lo hemos concluido. Hoy se invierte todo, no hay sentido en estas lógica a manos que sea antes que lógica dialéctica.
Es decir, debemos terminar con este proceso del GOLPE DE ESTADO PARA INICIAR EL OTRO PASO.
No me gusta esta manera de ser testigo de lo superficial. Contador de los días, de las fechas del comienzo de esta lógica absurda. Somos una dialéctica que viene a nuestro paso como la apertura de una ventana que da a los bosques, a los hombres que aman su camino cuando avanzan.
Otra vez los de abajo, ambulando, buscándose, encontrándose en sus voces, voces que han sido calladas desde siempre. Otra vez los de abajo en semi penumbra, ciegos de los dos ojos. Había una vez un lugar donde estábamos tranquilos. Un lugar llamado Honduras. Esa vez se llevaron a un hondureño y a todos nos importó porque con él se llevaban nuestra dignidad.
Desde ese momento estamos en resistencia. Desde entonces somos tan iguales y tan diferentes a nosotros mismos…a nosotros mismo… Hoy volamos en una cometa hecha con nuestra bandera mientras suena una canción rockera, y sólo tenemos que pensar que todo esto es verdad para que sea realidad…y es cierto, estamos aquí…la bandera del Che ondea en el centro de esta ciudad…
Unos mariachis olanchanos han traído el olor del pueblo, un pueblo tan conocido, tan profundo, tan cantor, tan fuertemente teclado a la ranchera de olanchano.
Los medios han creído que su anuncio de no realización del concierto daría efecto en una población que ya no les acepta una sola palabra. Aquí anda la gente más ruda, la más polo a tierra de la resistencia… siguen llegando, encuentran un enorme sol que los transparenta y deciden ser una llama. Canta la ranchera de Arilio, Olancho entero quiere estar en la voz de la bandita que resuena, una tras otra, las canciones entrelazadas en todos los ritmos, canalizado todo vía internacional, la voz más profunda de la tierra adentro, hecha una sola, crece, se arremolina como el polvo, virutas de sol, somos, motas traslucidas, Honduras no tiene más silencio, grita, se encabrita como ese potro de las llanuras de Catacamas.
El pueblo unido jamás será vencido gritó el pueblo, al ritmo de la música y de las voces.
La mujer. Esa enorme colina incólume ha venido con su atuendo de arco iris en la cabeza, con una metáfora de zopilotes ebrios en las manos. Más mujer que el hombre, más hombre que el hombre, más mujer que mujer. Después, una especie de blues cayó en la tarde, un regocijo de alcaravanes lejanos, un piar enredado en las aturdidas cuerdas de la guitarra..
Un nuevo evangelio nace y se propone desde las calles, desde los gritos y los puños del pueblo que ha convertido la intuición en convicción, que comprende el amor y la paz como una verdad sostenida por la acción coherente.
Adiós a la religión y sus monigotes hijos de púrpura, adiós a los que pactan bulas por unos dólares más, adiós a la catequesis de Barney que esconde la realidad de un país golpeado históricamente, de un país al que lo han obligado a acumular una ira histórica que ha explosionado en el purulento rostro de la oligarquía maquillada para el circo.
Es tiempo de levantar un nuevo evangelio donde tengamos “todas las cosas en común”, como la primera iglesia, donde la oración deje lugar a la acción, donde la justicia no sea un souvenir colgado del pecho de jueces corruptos, donde la paz no sea esa palomita pendeja que se caga sobre el bronce memorioso de los próceres de la liberación nacional, sino una consecuencia de la justicia y la solidaridad.
Y todavía, quienes se afeitaron para la ocasión, para encontrarse con la Historia, verdaderamente se toparon con la profecía de la muerte anunciada, escogieron caminar perseguidos por la justicia. Se encontraron con el pueblo profeta, con el pueblo pacífico, con los humildes, con los descalzos, con los descamisados.
Todos quemaron su dinero antes de darse cuenta del terror que ocasionaba su fuego. Todos quemaron sus ráfagas en la espalda de la población, ahí se armó una nueva geografía de la patria en los hematomas del golpe.
No somos cuatro los que estamos aquí,  somos más de 40 mil personas unidas por una misma causa, por una misma lucha. Hoy somos la mujer y el hombre de tez oscura al que no permitían poseer una biblia. Hoy juntos podemos decir “Con rock, con la música del pueblo…venceremos”.
Hoy les recordamos de cuenta nueva que es el pueblo quien tiene en sus manos la redacción de la historia, son las masas quienes moldean su porvenir.
Hoy gritamos ¡no a los golpes de estado y no a la concentración de poder en pocas manos!
Esta es la versión de nuestra Historia.




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Un aullido sin Ginsberg



Los perdidos, sucios y malolientes caminantes que saltaron al otro lado del siglo XXI para encontrar la noche envueltos en nuestra bandera.

Los que bajaron de la montaña con el rimero de tortillas y una porción de frijoles rojísimos como la misma sangre que derramarían más tarde en el pavimento de nuestras ciudades.

Los que se alimentaron con el frío de la cárcel o purgaron sus torsos noche tras noche con sueños, con pesadillas despiertas, ceguera incomparable; calles de nubes vibrantes y relámpagos en la mente saltando hacia los polos, iluminando todas las palabras inmóviles del tiempo, amaneceres en el cementerio del árbol verde, ebriedad del vino en los tejados, puestos municipales el neón estridente, luces del tráfico parpadeantes, vibraciones del sol, la luna y los árboles en los bulliciosos crepúsculos de invierno, estrepitosos tarros de basura y una regia clase de iluminación.

Quienes se encadenaron a sí mismos hasta que el ruido de las ruedas y niños empujándolos hacia salidas exploradas estremecidas y desiertos golpeados de cerebros absolutamente secos de esplendor en la melancólica Tegucigolpe.

Los que se hundieron toda la noche en la luz emergidos y sentados junto a la añeja cerveza después del mediodía, escuchando el crujido del destino en la caja de música.

Quienes hablaron setenta horas seguidas desde el parque arrojado al pavimento.

Quienes se desvanecieron dejando un reguero de ambiguas postales, sufriendo sudores orientales y artritis.

Quienes dieron vueltas y vueltas a la medianoche por el patio de trenes preguntándose a dónde ir, y fueron.

Quienes prendieron cigarrillos en vagones traqueteando hacia granjas solitarias en la noche del abuelo.

Quienes estudiaron a Plotino, Poe, San Juan de La Cruz, telepatía y cábala debido a que el cosmos instintivamente vibraba en sus pies en Guajiquiro o Tamaulipas.

Quienes buscaban ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios.

Quienes pensaban que sólo estaban locos cuando San Pedro Sula destellaba en éxtasis sobrenatural.

Quienes saltaron a los buses con el sueño de una triste caja convertida en urna impulsados por la lluvia de los pequeños pueblos a la luz callejera del invierno.

Quienes haraganeaban hambrientos y solos por La Ceiba o El Progreso buscando rancheras o sexo o sopa, y siguieron al oscuro río para conversar sobre América y la eternidad, una tarea sin esperanza, y tomaron un barco para África en absoluta equivocación.

Quienes desaparecieron en los volcanes de México dejando tras de sí nada excepto la sombra del estiércol y la lava y la ceniza de la poesía quemada en un Copán hecho para los turistas holandeses.

Quienes reaparecieron en el aeropuerto La Mesa en barbas y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas atractivos en su oscura piel entregando incomprensibles folletos relacionados con la Green Card.

Quienes se quemaron los brazos con cigarros encendidos protestando contra la bruma narcótica del tabaco del capitalismo a ultranza.

Quienes distribuyeron panfletos supercomunistas en Macholoa, Ticamaya o Wuampusirpe a medianoche, sollozando y desvistiéndose mientras las sirenas muertas de la Mosquitia morían deprimidas debajo de los rieles del ferry de Staten Islan o Wall Street.

Quienes rompieron a llorar frente a blancos esqueletos en un laboratorio de la Triple A, el Escuadrón 3-16, o la maquinaria novedosa diseñada por yankys expertos en torcerle el brazo al miedo.

Quienes mordieron detectives en el cuello y chillaron con placer en autos policiales por no cometer el crimen de negarse a sí mismos.

Quienes aullaron de rodillas en las cañeras y arrastraron por el techo del cielo sus genitales y manuscritos pulcros hechos con sus sueños.

Quienes consintieron finalmente ser penetrados por el ano por virtuosos policías y gritaron un hasta nunca patria muerta.

Quienes chuparon y fueron chupados por aquellos serafines humanos, marineros, caricias del amor Atlántico y Caribeño.

Quienes eyacularon en la mañana y en la tarde en los jardines rosa y en el pasto de parques públicos y cementerios esparciendo su semen a quien quisiera llevar la buena nueva.

Quienes hiparon sin cesar tratando de reír pero se torcían de llanto detrás de un cubículo de un baño de mercado cuando el ángel rubio y desnudo venía a atravesarlos con una espada.

Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y cortar las hebras doradas intelectuales del vislumbre del artesano.

Quienes copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza, un novio, un paquete de cigarrillos, una vela y se cayeron de la cama, y continuaron en el suelo por los pasillos y terminaron desmayándose en la pared con una visión del último coño y llegaron a eludir el último atisbo de conciencia.

Quienes endulzaron las conchitas de un millón de chicas temblorosas en el ocaso, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente, destellantes traseros bajo los establos y desnudos en el lago.

Quienes iban tras las putas en La Esperanza, cuando ya no habían putas, como héroes secretos de los poemas muertos, sementales alegres en Dénver o en Buenos Aires, por la memoria de sus innumerables encamadas con chicas en lotes vacíos, patios de bares, hileras de desvencijadas casas rodantes en la cima de montañas, en cavernas o con demacradas meseras en familiares subidas de enaguas al lado del camino y especialmente la secreta estación de gasolina solipsismos de Juan, y callejones pueblerinos también.

Quienes se desvanecieron en vastas películas sórdidas, se transformaron en sueños, despertaron en un repentino burdel de Manhatan o de La lima en los años 70, y se encontraron a sí mismos fuera de los sótanos colgados sobre descorazonados tocadores, entre los horrores de la Tercera Avenida y tropezaron con las oficinas de desempleo del gobierno.

Quienes caminaron toda la noche con sus zapatos llenos de sangre en los muelles para entrar a un cuarto lleno de vapor caliente de sudor de putas en Puerto Cortés, cerca de la línea.

Quienes crearon grandes dramas suicidas en el apartamento de los acantilados del Hudson bajo el rayo azul de la luna de tiempo de guerra y sus cabezas eran coronadas con el laurel del olvido.

Quienes comieron cazabe y buscaron cangrejos a media noche con la imaginación o digirieron lodosos panes azules untados en un aceite dulce.

Quienes lloraron por el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música.

Quienes se sentaron en cajas respirando en la oscuridad bajo el puente, y se levantaron para construir arpas en sus desvanes.

Quienes tosían en el sexto piso del populoso Hotel Terraza bajo el cielo tuberculoso rodeados por una teoría extraña relacionada con la moral transparente.

Quienes garrapatearon toda la noche golpeando y rodando sobre elevadas encantaciones que en la mañana no eran sino insulsas jerigonzas.

Quienes cocinaron animales podridos, pulmones, corazón, pata, cola y tortilla, soñando con el reino vegetal.

Quienes se zambulleron en camiones de carne buscando un huevo para encontrar un chorizo tumefacto.

Quienes tiraron sus relojes al tejado para dar su voto a la eternidad fuera del tiempo y despertaron sobre sus cabezas todos los días por la siguiente década.

Quienes se cortaron las muñecas tres veces seguidas sin éxito, se rindieron y fueron forzados a abrir anticuarios donde pensaban que se ponían viejos y gritaban.

Quienes fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de bellacos reguetoneros en Comayagua, Atántida o la infernal San Pedro sula, y despertaron en la absoluta realidad del incendio.

Quienes saltaron de un puente y quedaron desconocidos y olvidados en el aturdimiento fantasmal de los callejones de sopa y camiones repartidores de Chamelecón, La Pradera y La Villa Vieja, sin siquiera una cerveza gratis.

Quienes cantaron por sus ventanas de desesperación, cayeron de la ventana de la Ruta 7 y gritaron por toda la calle, descalzos, en trozos de vidrio de cervezas Salva Vida rotas ante la ráfaga colosal del maldito policía asesino.

Quienes condujeron un camión desvensijado hasta Gualjoco, Gualjoquito y Las Galeras.

Quienes viajaron a jalón toda la tarde anterior.

Quienes murieron sin llegar.

Quienes regresaron sólo por ver de qué se trataba la puta vida.

Quienes prefirieron verlo todo a través de la pantalla de sus ojos muertos en HD golpista.

Quienes compraron papas fritas y prefirieron una conferencia dadaista transmitida por Discovery Chanel.

Quienes soñaron a través de imágenes yuxtapuestas, y atraparon al arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y establecieron el nombre y los rasgos de la conciencia al mismo tiempo.

El vagabundo loco, desconocido, que prefirió volver después de la muerte para no sufrir la tensión de la verdad ni exhalar el jazz que supone la sombra del corno dorado y el pedazo de pan con el que se alimentarán mil años las niñas y los niños del mundo.

Todos estábamos muertos antes de ser libres, por eso viajábamos juntos.

lunes, 25 de junio de 2012

POETAS DEL GRADO CERO PRESENTES EN EL FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA DE ROSARIO, ARGENTINA




El Festival Internacional de Poesía de Rosario, Argentina, en su XX edición correspondiente al 2012, contará con la presencia de la joven poeta hondureña Karen Valladares, única representante del país en tan prestigioso evento literario.

Es la segunda ocasión en que Honduras tiene representante en el Festival de Rosario. En el 2011 nos representó Mayra Oyuela, con una notoria participación. 

Los Poetas del Grado Cero nos sentimos orgullosos del reconocimiento que significa participar en el Festival Internacional de Poesía de Rosario, y estamos totalmente seguros del destacado desempeño de Karen Valladares, cuyo trabajo literario representa la más franca y novedosa ruptura en la poesía hondureña actual. 








La joven poeta Karen Valladares, representará a Honduras en
el Festival Internacional de Poesía de Rosario, Argentina.


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El Festival Internacional de Poesía de Rosario se inauguró en 1933. En pocos años se convirtió en un clásico del cono sur y único en su tipo en la Argentina. Desde el año 2000 se empezó a llamar Festival Internacional de Poesía de Rosario.

Este encuentro cultural literario se desarrolla anualmente en el Centro Cultural «Bernardino Rivadavia» (calle San Martín 1080). 

Tiene como objetivo crear un espacio de difusión oral de la poesía, reconocer los valores culturales de cada país representado y profundizar aspectos de la identidad. Se ha posicionado como uno de los festivales más importantes y destacados de Latinoamérica, por la calidad de sus huéspedes y por la continuidad de su organización.

Durante las ediciones realizadas, el encuentro ha contado con la visita de más de doscientos cincuenta participantes internacionales sobre un total de casi mil poetas que han pasado por su escenario.

Ha sido declarado de interés nacional por la Presidencia de la Nación, y evento cultural de categoría por la Secretaría de Cultura y la Cámara de Senadores de Argentina.







domingo, 24 de junio de 2012

ESCUELA DE ESCRITORES JOSÉ LUIS QUESADA REALIZA TALLERES SOBRE TÉCNICAS DE CREACIÓN LITERARIA EN LA UNIVERSIDAD PEDAGÓGICA NACIONAL FRANCISCO MORAZÁN




El 23 de junio del año en curso (2012), La Escuela de Escritores José Luis Quesada, que dirigen los escritores Jorge Martínez Mejía y Karen Valladares, realizó un taller sobre “técnicas Pedagógicas para la creación literaria” en el que participaron estudiantes de la Universidad Pedagógica Nacional Francisco Morazán, campus San Pedro Sula.

La Escuela de Escritores José Luis Quesada busca motivar a jóvenes y niños para que se dediquen a la lectura y desarrollen habilidades de escritura creativa.

Al final del taller los alumnos realizaron una excelente exposición de libros artesanales en los que mostraron su sensibilidad artística para narrar y diseñar textos literarios. En la UPNFM, campus San Pedro Sula, es destacada la labor de la catedrática de Español Vilma Urbina, quien realiza distintas actividades para estimular el aprecio por la literatura hondureña.

La Escuela de Escritores José Luis Quesada agradece a la Licenciada Vilma Urbina por el esfuerzo valioso al permitirnos compartir nuestra experiencia impulsando la lectura y la creación literaria en la ciudad de San Pedro Sula.

A continuación algunas imágenes del evento.




















miércoles, 20 de junio de 2012

MUESTRA DEL PRIMER TALLER DE CREACIÓN LITERARIA DE LA ESCUELA DE ESCRITORES JOSE LUIS QUESADA*















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El taller concluyó con los resultados esperados. Los niños de PRONIÑO, de la ciudad de El Progreso, Yoro, quedaron motivados para seguir leyendo y escribiendo. El taller se llevó a cabo en la Casa de la Cultura Museo que dirige doña Silvia Zavala,  durante los sábados del 21 de abril al 2 de junio de 2012. 

A continuación algunos de los trabajos realizados por los participantes.




Canción de PRONIÑO


Tenemos un amigo,
yo vivo en PRONIÑO.

Tenemos un amigo
que es leal conmigo.
No me falta nada
viviendo en PRONIÑO.

Todos mis amigos 
viven en PRONIÑO,
no les falta nada
cuidados y cariño.

Antes en mi vida
al salir el sol
fumaba marihuana,
inhalaba Resistol.

Ahora en PRONIÑO
sólo tengo amor,
respeto y cuidado
de mi profesor.

Tenemos un amigo,
yo vivo en PRONIÑO;
me brindan consejo,
alimento y cariño.

Antes en mi vida
Fumaba marihuana,
chemo y cigarro;
en la calle era la ruina
inhalando cocaína.

En la calle está el veneno,
niño mariguano.
Ahora en PRONIÑO
todos mejoramos.

Tenemos un amigo,
yo vivo en PRONIÑO.
No nos falta nada
cuidados y cariño.

(Wilson, Carlos, Walter)



La casa que ladra como un perro amarillo


Hace mucho tiempo, hubo una casa que aprendió a ladrar
como un perro amarillo.

Yo la miraba desde la escalera. Ahí tocaba con mi guitarra
una canción que comienza:

           "Dame una rosa,
            hormiga mía,
            dame una rosa
            que yo te pido".

Cantaba esta canción para las nébulas y para las ramas.

Desde ahí miraba a la casa, sola, encerrada en una jaula,
ladrando como un perro amarillo.




EL DUENDE DESESPERADO

Moisés Rivera


Una vez, un duende se dio cuenta que no podía hechizar,
ni encantar a nadie; y no podía salir en el día.

Una noche salió a caminar y vio a un hombre que también andaba
caminando, pero este hombre andaba borracho y cargaba una pistola.

Cuando vio al duende, le disparó a quemarropa, pero no le dio, no le hizo nada.

El duende, asustado, se regresó a su cueva y empezó a tener mucho miedo
y ya no podía salir. Cuando salía, andaba escondiéndose y le tenía miedo a la gente,
a los niños, a los perros y a las bestias del campo; a los caballos y a las vacas.

En su cueva pasaba triste porque estaba solo y ya ni comía; estaba desesperado.
Tenía que hacer algo.

Un día, en la noche, se fue corriendo, escondiéndose entre los árboles para llegar
a otro lugar. Otra cueva donde pudiera ser feliz.

Así desapareció.








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* La Escuela de Escritores José Luis Quesada es un proyecto de Poetas del Grado Cero. Desarrolla procesos de Comunicación, Capacitación y Producción Editorial. En la actualidad se desarrolla una propuesta de taller de formación de NUEVOS LECTORES Y CREADORES DE LITERATURA.  Consiste en un taller con una duración de 16 horas (tres jornadas escolares o su distribución a lo largo de un mes)  en el que los niños participantes adquieren capacidades de lectura, creación de poesía y cuento y desarrollan destrezas en la elaboración de libros de cartón. La propuesta ha sido diseñada por los escritores Jorge Martínez Mejía y Karen Valladares.

En la escuela de Escritores José Luis Quesada creemos que el bien de mayor valor con que cuenta una sociedad es la persona, que el mayor bien de la persona es el conocimiento. La sensibilidad artística es la manera más compleja de saber.

sábado, 16 de junio de 2012

El mundo es un puñado de polvo y Poff, se presentaron simultáneamente en la UPNFM

En una jornada inusual, la Universidad Pedagógica Nacional Francisco Morazán presentó dos de las novelas más importantes de la actual narrattiva de la costa norte hondureña.

Gracias a la coordinación de la licenciada Vilma Urbina, estas dos grandes apuestas de la nueva creación hondureña pudieron alcanzar bajo un mismo propósito, a la población de jóvenes universitarios, 98 % del sexo femenino, despertando verdadero interés por el homos urbanitas, tribus urbanas, pequeños ghuetos empecinados en distribuir su percepción del mundo a partir del arte. 

En sanos y fructíferos conversatorios, los lectores expusieron sus diferencias, que no son muchas, a los autores, con quienes cotejaron su lectura, atendiendo con franqueza una clara y llana diferenciación con lo que consideran un "sentimentalismo a ultranza".  

El acto fue posible gracias a la Licenciada Vilma Urbina, empecinada y osada lectora de El mundo es un puñado de polvo, de quien dijo ser "fan", porque representa un grito más allá de lo estético, un grito humano, similar al Guernica de Picasso.

La receptividad y elegancia de las presentaciones provocaron entusiastas agradecimientos de los autores presentes: Jorge Martínez Mejía, Darío Cálix, y el Licenciado Juan José Buesoooouuuuuuuuuuuuuuu, miembro fundador de la Hermandad de la UVA.

Al final, las mujeres ávidas de nuevas propuestas creativas, se avalanzaron para conseguir autógrafos de los sorrenicidos escritores.



















jueves, 14 de junio de 2012

Dos poemas de Fernando Pessoa


Lisbon Revisited



Não: não quero nada.
Já disse que não quero nada.

Não me venham com conclusões! A única conclusão é morrer.

Não me tragam estéticas!
Não me falem em moral!
Tirem-me daqui a metafísica!
Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem conquistas
Das ciências (das ciêricias, Deus meu, das ciências!)—
Das ciências, das artes, da civilização moderna!

Que mal fiz eu aos deuses todos?

Se têm a verdade, guardem-na!

Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.
Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.
Com todo o direito a
Sê-lo, ouviram?

Não me macem, por amor de Deus!

Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?
Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?
Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.
Assim, como sou, tenham paciência!
Vão para o diabo sem mim,
Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!
Para que havemos de ir juntos?

Não me peguem no braço!
Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.
Já disse que sou sozinho!
Ah, que maçada quererem que eu seia de companhia!

Ó céu azul -o mesmo da minha infância
Eterna verdade vazia e perfeita!
Ó macio Tejo ancestral e mudo,
Pequena verdade onde o céu se reflecte!
Ô mágoa revisitada,
Lisboa de outrora de hoje!
Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.

Deixem-me em paz!
Não tardo, que eu nunca tardo...
E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho!

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No: no quiero nada.
Ya dije que no quiero nada.

¡No me vengáis con conclusiones!
La única conclusión es morir.

¡No me traigáis estéticas!
¡No me habléis de moral!
¡Quitadme de aquí la metafísica!
No me prediquéis sistemas completos, 
no me ensartéis conquistas de las ciencias (¡de las ciencias, Dios mío, de las ciencias)
¡De las ciencias, de las artes, de la civilización moderna!

¿Qué mal les hice yo a los dioses todos?

Si tenéis la verdad, ¡guardadla!

Soy un técnico, pero tengo técnica sólo dentro de la técnica.
Fuera de eso soy loco, con todo el derecho de serlo.
Con todo el derecho de serlo, ¿oísteis?

¡No me molestéis, por el amor de Dios!

¿Me queríais casado, fútil, cotidiano y tributable?
Me queríais lo contrario de esto, lo contrario de cualquier cosa?
Si yo fuese otra persona, os daría, a todos, por el gusto.
Así, como soy, ¡tened paciencia!
¡Iros al diablo sin mí,
o dejadme ir solo al diablo!
¿Para qué habremos de ir juntos?

¡No me cojáis el brazo!
No me gusta que me cojan el brazo. Quiero ser solitario.
¡Ya he dicho que soy solitario!
¡Ah, qué lata que queráis que yo pertenezca al grupo!

¡Oh cielo azul —el mismo de mi infancia—
eterna verdad vacía y perfecta!
¡Oh suave Tajo ancestral y mudo,
pequeña verdad en donde el cielo se refleja!
¡Oh pesar revisitado, Lisboa de otrora de hoy!
Nada me dais, nada me quitáis, nada sois que yo me sienta.

¡Dejadme en paz! No tardo, que yo nunca tardo...
¡Y mientras tarda el Abismo y el Silencio quiero estar solo!


Estoy cansado, claro



Estoy cansado, claro.
Porque a esta altura uno tiene que estar cansado.
De qué estoy cansado, no lo sé;
Y de nada serviría saberlo,
Porque el cansancio seguiría igual.
La herida duele porque duele,
No en función de la causa que la ha abierto.
Sí, estoy cansado
Y un poco sonriente
De que el cansancio sea sólo esto:
Ganas de dormir en el cuerpo,
Deseo de no pensar en el alma
Y por encima de todo una transparencia lúcida
del entendimiento retrospectivo...
¿Y la lujuria sin par de no tener ya esperanza?
Soy inteligente: esto es todo.
He visto mucho, y he entendido mucho lo que he visto,
Y hay un cierto placer, incluso, en el cansancio que eso da:
El de que, al fin, la cabeza siempre sirve para algo.

martes, 12 de junio de 2012

LA NUEVA NARRATIVA DE LA COSTA NORTE CABALGA CON EL APOCALIPSIS


La Biblioteca Borges/Jorge Méndez Blake




POR JORGE MARTÍNEZ MEJÍA



La costa norte hondureña, particularmente San Pedro Sula, parece vivir un momento de entusiasmo literario. No se trata de una incipiente manifestación creativa, sino de un movimiento que se va delineando quizás como el más interesante de Honduras y uno de los más inquietos y maduros de Centro América. No es una generación, sino una confluencia de generaciones que ha producido un alumbramiento de diferentes matices: Rigor estético, innovación, tensión entre la pureza y la crudeza del lenguaje; más confrontativa que pusilánime, más de ruptura que acomodada; más interesada en encontrarse con sus cómplices literarios, que en imitarlos. Cómplices a veces relegados o desconocidos, pero siempre irreverentes, viscerales, sólidos y disonantes. La carencia de un parnaso literario y un sentido de orfandad se han fundido a los rasgos del costeño: descarado y festivo, vehemente y franco. A la intención de comunicar la íntima y absurda cotidianidad personal, se agrega el interés de recrear el propio entorno urbano, de ahí el prosaísmo, y la inclinación cada vez más persistente en novelar la ciudad con cierto desencanto. 


Al leer Poff, de Darío Cálix; Las virtudes de Onán, de Mario Gallardo; Las causas perdidas, de Jorge Martínez Mejía; Ficción hereje para lectores castos, de Giovanni Rodríguez; Kathastrophé, de Gustavo Campos, entre otros; sentimos la sensación de algo fallido, percibimos la ruptura de los límites tradicionales de la literatura misma, la invasión de códigos ligados a la carencia de ideales; en fin, de algo agonizante o perdido. 

Es el nacimiento de lo nuevo sobre lo anacrónico. No hay reivindicación ni preocupación social, sólo la presencia de una creciente miseria humana. El autor no encuentra motivo literario en el mundo exterior, sino en su interioridad, en sus sueños. Su locución personal está marcada por la intencionalidad antiliteraria de reducir al máximo los tradicionales recursos, y ensanchar el juego con la estructura de la obra, desordenándola a propósito o ridiculizando el “orden lógico”; fragmentándola para emular la incertidumbre de la época.

No es una literatura que pretenda ser recordada por la finalidad moral, sino por la destrucción de lo sublime. De ahí el prosaísmo y las licencias rompiendo el esquema de la lírica tradicional; la irrupción de un humor cínico, grosero, encerrado en el ámbito personal del autor mismo, apenas camuflado. 

Se trata de una queja ante la barbarie, de un grito señalando la muerte de un perverso dominio de lo falso, de lo acartonado, del clisé, de la tradición presumida. 

El rechazo al sentimentalismo y el desbordamiento de una actitud torva, impasible, antiparnasiana; la mofa al falso olimpo, a la lírica, a la estética, a la objetividad. El culto a la expresión salvaje y la bienvenida sin tapujos al YO triunfante del autor que retorna, después de andar perdido entre camisas, a su ÁLTER EGO REAL, es decir, a sí mismo. 

La nueva narrativa de la costa norte no está en ciernes. Cabalga con el apocalipsis.

















Buenos Aires, 2012.





viernes, 8 de junio de 2012

Marc Riboud: Cazador del instante



Al igual que un francotirador que cerrara en el último instante sus ojos para lanzar el disparo, o después de tensar el arco, con la esperanza de haber dado en el blanco. La alegría vendría después, al revelar la imagen. La presea es el instante. Y había tanto que no se veía.

El instante dura sólo una milésima de segundo, constituye un fragmento del gesto, de la mirada, de la sonrisa, del temor en el rostro de la mujer, del temblor en la mano del anciano, del cristal roto. Cualquier circunstancia se encuentra enganchada en el instante. La inocencia, el peso de los cuerpos caídos, la fatiga en los ojos, el misterio de los personajes legendarios: Churchill, Mao, Fidel Castro, Nehru y Chu En-lai.

Los espacios, las calles, los callejones, los salones vacíos de los museos, la magia de las ciudades olvidadas, los desiertos, los jardines, los prados y las playas; el árbol caído, el arado abandonado. 

Marc Riboud es un francotirador del instante, tímido, juguetón, artista de la celebración del tiempo. Sus imágenes son la evidencia de que la humanidad no ha pasado por alto la belleza del segundo exacto de una mirada. Su elegancia natural para dibujar la atmósfera de la belleza.

Cuando Marc Riboud dispara, aparece la luz, y el momento jamás podrá extinguirse.






















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lunes, 4 de junio de 2012

Estados Unidos es el responsable de masacre de miskitos


 Según la documentación recabada por organismos de defensa de derechos humanos



 Dany Adonay Nelson, Bertha Oliva, Ethlen Erlinda Wood
 Marlen Zelaya y Dany Adonai Nelson
 Clara Wood Rivas
 Adelina Trapp
 Marlen Zelaya
 Vista de la conferencia de prensa ofrecida por las víctimas
y los organismos de derechos humanos
 Clara Wood Rivas
 Ethlen Erlinda Wood
 Delegación de miskitos y parientes de las víctimas de la masacre





Imágenes de Giorgio Trucchi


"Estábamos llegando al muelle cuando aparecieron los helicópteros y comenzaron a disparar. Cuando comenzó el tiroteo mi hijo (Hasked Brooks Wood) estaba a mi lado. Nos tiramos al agua y yo nadé hacia la orilla llorando. A mi hijo le cayeron las balas. Encontramos su cuerpo dos días después y tenía cuatro heridas de bala que le habían destrozado la cara. Tenía 14 años" (Clara Wood Rivas).

"Me alegra estar con ustedes pero también estoy triste porque mi hermana Juana Jackson está muerta. Tenía 28 años, dos hijos y estaba embarazada de cinco meses y la mataron con cuatro balas. Soy madre soltera de cuatro hijos y ahora los dos pequeños se quedarán conmigo. Estoy muy mal y exijo que se haga justicia (Marlen Zelaya).




Delegación de Activistas de Derechos Humanos documenta la participación de los Estados Unidos en la masacre de población miskita 


Tegucigalpa, 27 de Mayo del 2012

Por Karen Spring y Annie Bierd



El 22 y 23 de mayo, una delegación de activistas de derechos humanos de Estados Unidos organizada por Rights Action y Alliance for Global Justice visitó la comunidad de Ahuás en la región de la Moskitia en Honduras. La delegación presenció una atmósfera de terror siendo generada en medio de la pobreza extrema de la zona donde la población indígena ahora está perdiendo el control de los recursos naturales que son clave para el desarrollo de su economía.

El grupo investigó sobre la masacre de pobladores indígenas miskitos en un tiroteo por parte de helicópteros titulados al Departamento de Estado de los Estados Unidos que el gobierno estadounidense confirma transportaba agentes de la DEA y contratistas de seguridad, el 11 de mayo de 2012 . El bote y sus pasajeros casi habían completado un viaje de ocho horas hacia Ahuás desde el pueblo de Barra Patuca. Cuatro miskitos fueron asesinados, incluyendo dos mujeres embarazadas, un joven de 14 años y un hombre de 21 años, así mismo cuatro o más fueron heridos gravemente.

Luego de la masacre, al menos un helicóptero aterrizó y por lo menos diez hombres angloparlantes altos de piel clara y poca habilidad para hablar español, vistiendo uniformes militares salieron de los helicópteros para recoger cocaína de un bote cerca del sitio de la masacre. Apuntaron sus armas, amenazaron con matar y esposaron residentes de la aldea quienes llegaron a asistir a los heridos. Las víctimas permanecieron en las márgenes del río y en el bote dañado hasta que los helicópteros se retiraron. De esta manera las fuerzas de seguridad retrasaron la asistencia médica de emergencia por dos o tres horas.

Ni las autoridades de Estados Unidos ni de Honduras han entrevistado a los testigos oculares o recolectado evidencia en la escena del crimen, indicando que no se ha llevado a cabo una investigación seria luego de la masacre. Aún sin conducir una investigación formal, los oficiales de Estados Unidos y Honduras han acusado a las víctimas, a la población en general y a las autoridades locales de participar en el tráfico de drogas.

Desde la masacre, Ahuás ha sido ocupada por varias docenas de tropas hondureñas, y se reporta que la presencia militar estadounidense en las cercanías de Ahuás está aumentando. Las autoridades del gobierno de Estados Unidos reconocen que se están utilizando tácticas de contrainsurgencia a medida que identifican a las comunidades indígenas como narcotraficantes. Las comunidades indígenas en Centroamérica una vez más se convierten en el enfoque de acciones contrainsurgentes de los Estados Unidos.

Muchas personas con las que el grupo habló indicaron que la militarización y violencia creada a raíz de la guerra contra las drogas por parte de los Estados Unidos está enfocada en lugar donde se encuentran valiosos recursos naturales, se sabe que Ahuás tiene importantes depósitos de petróleo y la compañía tejana Texas Oil and Gas Company, una empresa conjunta con concesiones en la Moskitia, estima que hay de seis a ocho millones de barriles en reservas de petróleo en la Moskitia.

La delegación exige una investigación formal y fidedigna incluyendo una audiencia del Congreso que identifique la responsabilidad criminal en la masacre, el retiro de las fuerzas de seguridad de Estados Unidos de Honduras, y la suspensión de la asistencia militar de Estados Unidos en Centroamérica.