lunes, 24 de diciembre de 2012

MANTENÉ LA CALMA IMBÉCIL Y LLEVÁ LA FIESTA EN PAZ


Karen Valladares: Conocí la poesía

 
Imagen del reconocido artista Roberto Roseano




En Karen Valladares encontramos la experiencia de saberse creadora y parte de la Logia del Grado Cero, colectivo artístico de origen profundamente sampedrano, que publican manifiestos y dan muerte a la poesía en su afán irredento de escapar de la intrascendencia de la palabra y de su propia historia. La historia de vivir en un país tercermundista, que no contempla tiempos ni existencias de fútiles poetas. Tener la alegre desdicha de ser parte de las honduras que nos desprecian y a las que tanto amamos. Esa conciencia, plantea la autora, es la que nos hace obligarnos a la monstruosidad de negarnos y de buscar, como expresa Rosario Castellanos, “otro modo de ser humano y libre”.
 
Jésica Sánchez, poeta, cuentista y ensayista hondureña.




Conocí la poesía, la he visto en sus mejores y peores formas.

La he visto desnudarse ante mí, como si en verdad fuera el mejor de los amantes.

La he descubierto acurrucada comiendo las sobras que caen al piso.

La he visto suicida, sucia, nauseabunda,
la he visto llena de piojos,
de sarna,
la he visto tan detestable,
tan apestosa,
tan puta,
tan lunática,
tan esquizofrénica.

Nada de ella me espanta.

Conozco sus sabores y sus olores,
conozco cada rasgo suyo
y no le temo.

Pero ella sí, me teme,
por eso huye de mí,
y se va temblorosa
a una boca donde mejor la pronuncien.




(Poema de Karen Valladares, de su libro inédito Maldita poesía)








domingo, 23 de diciembre de 2012

Carta a San Nicolás: Armando García

Imagen de Antonio Zanghi




ARMÁNDOLA:


Hibueras, a tanto de tantos de mil 900 tantos


San Nicolás
Mitomaníaland
Su Trineo

Querido Santa:

Pese a que vos no te acordás de los miserables fondomonetarizados, porque hasta en tus reinos se cuecen las habas de la segregación, nos atrevemos –de igualados– a que, por esta vez, hagás una excepción y te acordés de esta sufrida parcela de la cintura del istmo centroamericano y te des de paso tu refilón por acá. Eso sí, advertí a los renos que, con esta hambruna, los podemos hacer chicharrón y para que no vengás a endulzarnos con baratijas de confititos, ropa americana USAda, carros robiscomprados, juguetes de dudosa procedencia y toda clase de badulaque que les sobra a los de allá, te enviamos este pliego de peticiones. Es poco lo que te pedimos. Con un pequeño esfuerzo, seguro nos ayudarás:

Queremos que nos saqués al país del subdesarrollo y del tercer mundo en que nos han metido. Que antepongás tus buenos oficios ante los organismos financieros de rapiña internacional para que la deuda externa sea borrón sin cuenta nueva. Quien mejor que vos sabe que esta deuda externa no sólo es eterna sino que impagable y ya que vos te paseás por los países opulentos como santo (o Santa) por su casa, y que conocés la mara de los clubes, pandillas y mafias, pediles que al menos la condonicen, no con preservativos, con paliativos o placebos sino que de verdad.

Por otro lado, queridísimo y chapudísimo Santa Clos, eta petición es fácil de cumplir para una personalidad de influencias como vos. Aunque no nos parés otra cosa, paranos la corrupción. Ponenos en cintura al solapado. Al civil de mordida a tiempo completo. Al que vendió, selló, regateó, intermedió y negoció no sólo los pasaportes. Al que descontrola las computadoras en contra de los pobres, miserables, clase media, media clase y que arregla el disco duro a favor de los que sí tienen en donde caerse muertos. Paranos en seco al vendedor de influencias, al político narcolavador, al uniformado –valga la redundancia– corrupto de armas tomar que se cree dueño de normas, leyes, bancos, empresas, vidas y haciendas.

Amadísimo, osteoporósico, esclerótico y achacoso Papá Noel, como lo arriba pedido es poco, te rogamos que, para el año entrante, nos traigás políticos que no sean mentirosos y que los que quieren llegar a la res pública, diseñen política de altura, sin gorras de ladón ni sombreros de gamonal. Sin insultos rancherizados, sin el encono de los odios, ¡Ah!, y sobre todo, que no sólo parezcan sino que lo sean, no sólo honestos, sino que honrados. Y te pedimos, dulcísimo viejito, que gane el que sea inteligente, sesudo, capaz y, por sobre todas las cosas, esta petición que es dura en el país, pero vos, como hacedor de milagros, tenés que ayudarnos para que gane uno que sea trabajador.

Chochísimo y admiradísimo Santa Claus, por Dios, hace que tu trineo pase por las aduanas y lo cargás –como si de furgonazo se tratara– con todos los movidosos, mordedores, sableadores y léperos que hay por allí y hacenos este gran favor: andá a botarlos a los confines del mundo y en su lugar conseguinos a hombres que de verdad paren la dentellada y destierren la prebenda y que por una vez en su vida, pongan quieto tanto desbarajuste, y hagan rebosar el erario de este harapiento país.

Estas últimas, por más fáciles, querido Abuelito, las dejamos para el final: controlanos la inflación, Papayito lindo, bajanos de la nube la canasta familiar, controlanos la mara de abajo y las de las “alturas pavorosas”. Hacé que todos –civilones y chafarotes– respetemos el fuero de la ley. Que no se negocie la dignidad de la patria ni adentro ni afuera. Cumplido esto, Tatita Chulo, te vamos a recibir, en un mejor país, con los brazos abiertos y hasta cohetillos te vamos a quemar. Eso, sin contar, la suculenta tamaleada y los traguitos de guaro clandestino o los turuncasos al hígado de ron legal.


f) Armando



11. 12. 95

miércoles, 19 de diciembre de 2012

Apuntes y observaciones: Tradición e invisibilidad.

 Niñas misquitas despulpando arroz en Brus Laguna, Gracias a Dios. 
(Foto de Jorge Martínez M.)


Por Jorge Martínez Mejía


Cada vez me sorprendo más de las implicaciones de dominación y sometimiento que se  observan a través del estudio de la antropología cultural en nuestro país. Al principio, con los diagnósticos culturales de los municipios fue sorprendente notar que el "sector cultural" es invisible como sector social, como eslabón en la economía, o como rubro presupuestario. Hablar de cultura o trabajar con el sector cultural no es trabajar o tratar un asunto con importancia. Lo más insólito es que los mismos "trabajadores de la cultura" no tienen, en la mayoría de los casos, ni siquiera noción de lo que implica "el sector cultural". Este tema parece tan especializado, que en varias ocasiones he intentado sostenerlo en forma de conversación o de discusión técnica con algunos conocidos "actores culturales", y siempre termino en la cuenta del enorme vacío conceptual existente al respecto, porque acabo escuchándome a mí mismo. Salvo unas importantes conversaciones bien sostenidas con Mario Gallardo o Izadora Paz, me han convencido de que los verdaderos gestores culturales no son o deberían ser simples activistas, sino investigadores de un campo en el que se juega no con artefactos para el goce, sino con artefactos de poder.

Mi última experiencia recopilando la tradición oral de las comunidades pech, garífuna y mestiza, del municipio de Trujillo; y mis observaciones directas en la ciudad de Tocoa, en el departamento de Colón, me permitieron observar, a través del material recopilado, una interesante zona de interculturalidad en proceso. 

Sin embargo, es al hacer el cruce de los dispositivos de socialización interna (endoculturación) y los mecanismos de difusión cultural, que se pueden apreciar en su peso específico las construcciones concretas de la tradición oral.


Un cuento, un relato, una leyenda, un personaje; no constituyen solamente materializaciones estéticas o históricas, sino, además, políticas. De ahí que la tradición oral no sólo es expresión de una cosmogonía de grupo, sino orientación y sentido de pertenencia, orientación política,  construcción de un discurso frente a otro en el que está implicada una relación de poder.

Por eso es que la escuela oficial excluye la tradición oral, o que el proceso de la interculturalidad educativa sea a penas un esbozo demagógico del Estado burgués en nuestro país; por la misma razón por la que la "secretaría de cultura" es un remedo de ministerio, o que los mismos "actores culturales" no sepan quiénes son.

























lunes, 17 de diciembre de 2012

Juan Carlos Bautista: Hipernatural, feroz, marginal y magnífico poeta mexicano




ILUSTRACIÓN DE MARIUS ROOSENDAAL 








A continuación presentamos algunos poemas del exquisito trabajo del poeta mexicano Juan Carlos Bautista.


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Puto decía en las frentes,
puto en las paredes pompeyanas del inodoro,
puto en las manos cebosas
y en los muros ignorados, escrito con odio:
pe de puto en los ojos cuando hacían esas hipérboles,
esas elipsis.
cuando se iban al techo, a la nuca,
la niña desmayada entre secreciones y ronca risa:
puto en esas visiones repentinas,
en esos gestos movedizos,
en la cadera, su abrupta estatua,
sus lentas, desaforadas descripciones:
puto en la locura doliente desde los ojos
como pájaros escapándose
a un cielo que respira su trágico y su cómico,
y se deja caer por el lujo de contemplarse en esa prisa:
y el dedo que rayaba las sábanas,
tan triste y tan digno,                               
luego removiéndose entre risas,
detenido en el aire, diciéndolo:
"pues sí,
morena (y puto) soy porque el sol me quemó,
¡oh, hijas de israel¡

No hablemos de Amor, queridas.
El Amor es una convalecencia demasiado efímera.
Hablemos de Sexo, ese horror inacabable.
este cuerpo                                         
                      tu cuerpo helado                             
esta noche infame de tu cuerpo
cae como una lluvia fina                        
         en medio de nuestro bosque de paredes                         
 chorreantes                                  
        y sexos como frutas que huelen a podrido                                        
 y aúlla la perra-loba.




Caín y Abel


                        casi no hacía ruidos,            
pero desaforadamente                        
           su bestia comía de mi culo.            

Un hombre silencioso en tiempos de guerra.            
Y me abrí delicadamente                                   
como un jacinto a la pisada del buey.            
manos que fueron pañuelos para su frente,            
mi espalda como un pan            
y ojos que supieron cerrarse a tiempo.
dije este hombre es mi hermano
y lo quiero
porque somos igual de pobres
y estamos igual de hambrientos.

Trepado en mí

Este hambriento –dije– es mi hermano.

Le di agua de mi boca,

Trepado en mí,

—Habla de un incesto—contestó Él 
cuando terminé la lectura.

—Sí —respondí con cierta resignación.





Rezo coral por la tamalera asesina



Señor: perdónala Tú,
perdona a la mujer que hizo tamales al marido.
A la mujer que no lloró
y, antes bien, se dobló de placer
al hundir los dedos en la masa
y la manteca.

Perdónala:
era sólo una golosa
y en todo caso, una arrebatada,
una delirante.

¿Quiénes somos nosotros para juzgar su locura
cuando los tamales estaban buenísimos?

Perdónala:
no es poca cosa lograr delicia
de una carne embrutecida y vil.

No la juzgues a ella,
juzga su obra: la mezcla perfecta
de la carne del cerdo con la salsa dulce y picante del morita.

¡Perdónala! ¡Perdónala!

Retén su gesto de Verónica
cuando los periodistas llegaron
y le pidieron, para la foto,
que blandiera el cuchillo como una trágica.

¡Temblaba, Señor, temblaba
porque los olores la transían aún,
y ella iba abriéndose a las intuiciones de su lengua



‎El Cantar del Marrakech (fragmentos)



Tras cortinas de nervios y mareos,

catedral hundida en su sueño
entre onirias agazapadas,
estaba el Marrakech.
Las rocolas echaban a volar sus cuervos
y las locas,
de risas lentejuelas
empapaban el aire de miradas.

Las liosas, las dulces,
las tibias, las acedas:
nacidas de su amor asustadizo
y del humo triste de la sodomía.
Con sus gestos como puños
y las manos llenas de fervor, ladraban:
vírgenes berriondas
de tardes en declive y noches sin tregua, 
tendidas bajo el sol bajuno de las lámparas.
En el Marrakech eran soberanas,
cerraban las piernas como señoritas
y reían como putas.
Oscuras y alegres como algo que va a morir.
Ellas,
las sin vértice,
con el vinagre siempre en la enagua
y la sed, 
y el ardor de esa sed.
Iban al Marrakech inhalando olor de puertos
y ciudades de noche.
Reinas amarillas,
amoratadas,
subidas de color.
Reinas de melancólico fumar 
que oteaban descaradas el pez de los hombres,
tras pestañas egipcias y dolencias abisinias.
Henchidas de presentimientos,
fieles a su embuste,
ligeras y estridentes como plumas,
paseaban su oído, su ternura,
su culo espléndido,
entre el azar de las mesas,
girando con el hábito furioso del insecto.

Iban al Marrakech y lo llamaban alegremente:
El Garra
El Marrakech o El Marranech.
Hechizadas ante ese nombre crispado y su conjuro.

-Vamos al garra, querida.

Hay una loca que da vueltas.

Hay una bicicleta que camina sola.
Hay un hombre que se hinca frente a su verga
como frente a una cruz.
Hay esfínteres que son grandes oradores.
Hay un cábula lamiéndoles las ínfulas.
Hay un gandul con la garganta a media furia.
Hay un niño con los ojos cerrados.
Hay paredes pasándose de verdes.
Hay una loca que camina sola,
como una bicicleta sola,
tan sola que da miedo.

-Vamos al Marrakech, queriiida.

Y las nalgas se inflaban.

Y los culos se abrían como boquitas.

...


Adentro
Sin peso
Cada quien era su cuerpo
Libre de amor
Sin odios ni recuerdos.
Cada quien era su carne
Viva como una rosa animal
Única moneda en nuestras manos.

Y nos entregábamos porque sí
Por vernos la agonía
Mondados los huesos
Y desnuda la sangre.
Era delicioso callar nuestros nombres
Era bendito mentir
Abrazarnos fuertemente
Como si nos fuéramos a caer.

Y caíamos.


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Juan Carlos Bautista (Tonalá, Chiapas, 1964) es poeta, periodista y narrador. Estudió Comunicación en la UNAM. Fue becario del Centro Mexicano de Escritores y del Fonca en el área de Jóvenes Creadores en dos ocasiones. Autor de los libros de poemas Lenguas en erección (1990; Quimera, 2007), Cantar del Marrakech (1993), Bestial (2003) y del libro de varia invenciónAluvión de pensamientos inútiles y sublimes (Quimera, 2010). También es coautor del libro México se escribe con J. Una historia de la cultura gay (2010). Parte de su obra ha sido publicada en antologías de poesía en México, España y Colombia y traducida al portugués. Dirigió el videodocumental Amor chacal(2000), que ganó el Premio del Público en el Festival Mix de diversidad sexual. Sobre Bautista, escribió Sergio González Rodríguez: “Agudeza del cuerpo, sabiduría del sexo, sarcasmo del deseo, el extraordinario libro de Juan Carlos Bautista Aluvión de pensamientos inútiles y sublimes lo convierte en uno de los heterodoxos más brillantes de la literatura mexicana de los últimos años” (“El ángel” suplemento cultural del periódico Reforma).



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MARIUS ROOSENDAAL ES UN DISEÑADOR Y DIRECTOR DE ARTE HOLANDÉS CON UNA GRAN CAPACIDAD PARA RECREAR EL ESTILO GEOMÉTRICO RETRO DE HACE UNOS CUANTOS AÑOS.

sábado, 15 de diciembre de 2012

EL POLVO ES UN PUÑADO DE PELOS: El nacimiento de un nuevo crítico de literatura




Con poca fortuna, pero siempre es un nacimiento. El hasta ahora infame se oculta detrás del anonimato, pero está impregnado de una materia dura...se nota su esfuerzo por construir algo aunque ahora es impreciso; le deseamos no pierda el entusiasmo. Tal vez logre algo mejor en el futuro, un poco de ciencia, pero que no pierda la mierda que lo empuja.


"EL POLVO ES UN PUÑADO DE PELOS, La nueva novela de Jorge "Farsante" Martínez. Este es el imaginario del cual hacen alarde los pandilleros literarios de la Costa Norte, los nuevos inquisidores, las nuevas bases, las nuevas voces, pero los viejos resabios.

Un merodeo ciego, tratando de hilvanar una novela, un texto con pretensiones antropológicas, con pretensiones narrativas. El resultado, nada. Un infame híbrido,donde se pone en evidencia el desconocimiento del autor de las técnicas documentales. En esta novela los mareros son filósofos, sus inquietudes son metafísicas. Al plagiario de Papiro no le han curtido el culo a balazos su poéticos héroes."



PARA OBTENER MAYOR INFORMACIÓN SOBRE ESTA NOVELA, VAYA AL SITIO OFICIAL: 


www.elmundoesunpunadodepolvo.blogspot.com

















sábado, 8 de diciembre de 2012

Te quiero porque tu corazón es barato: Pedro Casariego




Imagen de Ismael Carrasco












Te quiero.


Te quiero
porque tu corazón es barato.

Yo soy un actor secundario

que se siente muy débil
porque no come lo suficiente.
Estoy ahí sentado,
sentado en una silla amarilla;
el suelo es amarillo,
está hecho de hojas muertas.
He olvidado mi papel.
Algún pájaro ha escrito en mi silla
el nombre de un actor importante.
El público está formado por miles de pájaros muy cultos
y espera ver algo grande.
Yo he olvidado mi papel
y mi piel de actor está llena de hongos;
estar plagado de hongos
y no comprar un tubo de pomada en la farmacia
hace que me sienta como un salvaje.

Pienso en la película

«Sangre sabia» de John Huston.
Pensar es muy trabajoso,
pensar es muy trabajoso.
Se me ocurre una frase bonita:
«La primera letra de tu nombre
es la letra de una canción,
y tus ojos son la música de esa canción;
tú estás muy guapa cantando la canción,
ni siquiera necesitas mis aplausos.»
Quisiera que mi sangre fuera sabia.
Mi sangre, todos los veranos,
busca heridas para salir a tomar
el sol.
Entonces, cuando las encuentra,
se seca,
como se secan las hojas de los
árboles y de los libros.

Tengo 25 años.

Si te revelo
este secreto de calendario
es para que comprendas
que estoy doblando una curva
y que tú puedes estar después de la curva
haciendo auto-stop.

Soy un hombre puro y huraño,

pero no soy amigo de Dios.
Reconozco, sin embargo,
que me gustaría hacerme una foto con Él,
aunque sólo fuera para salir en el periódico
y dejarte boquiabierta a ti.
Mírame:
debería estar fundando un hogar
y quiero ser atracador de bancos.
Tápame con una manta
y rompe el termómetro:
tengo fiebre
y tengo frío.

Soy puro y soy huraño,

pero no soy amigo de Dios:

Sus barbas me parecen demasiado

blancas, como si hubieran robado
a la nieve toda su belleza sin
dejar nada a cambio;
Dios es un jugador de ventaja,
un jugador muy importante,
un jugador
imprevisible.
Dios castiga y perdona porque sí:
puede que me ame
más que a los que Le aman.

Alguien ha grabado en mi espalda una boca azul.

Una risa que se derrumba cae desde la boca azul.
Pagaré una fortuna a quien borre el tatuaje.
Hoy prefiero una boca roja de mujer prohibida.

Estoy lleno de tatuajes:

mis recuerdos son tatuajes,
hasta mi pasado es un tatuaje,
cada mano en la mía es un tatuaje.

Me aparto cuando alguien se

acerca a mí.
A veces quiero que se acerquen los
A veces quiero que mi madriguera esté
vacía
porque mi corazón está vacío:
yo la vacio personalmente todas las mañanas.

Yo ya no tengo esperanza,

yo ya soy desesperación.
Veo cómo llegan los borrachos;
me asusto y me oculto
entre las botellas vacías, entre
los bares y sus luces perdidas para siempre.
Que olviden, que olviden:
yo no olvido;
que perdonen, que perdonen:
yo no puedo perdonar
la muerte agria de mis días.

Tengo miedo:

todos los bomberos llevan chistera
en este planeta de locura.
Aquí nadie puede escribir la palabra «flor»
sin querer cortarla.

Estoy sentado

y soy un actor mediocre.
El público es un cielo
que llama a las nubes
para dejar de ser azul.
Miro. Aquella papelera vacía
corrompida por su tristeza
quiere hablar con alguien.
Centenares de papeles rotos
hablan con el suelo amarillo.


Soy huraño. No soy puro.
No soy puro.
Odio.
Estoy harto de pasear entre ladridos,
de paseos entre ladridos
y semen en el pijama.
Confieso que soy
soledad sola.

Ella era una prostituta negra vestida con el peor de los gustos, era

grande como un hotel.
Reía con fuerza.
Yo no la había alquilado para que riera.
Ella estaba llena de salud.
Yo no estuve a su altura.
Me fui
humillado
con las manos en los bolsillos
fumando y jurando un poco
(quería parecer un héroe moderno):
cada esquina de la calle me dolía.

Las estrellas iluminan pero no ven;

su tragedia es dar luz y ser ciegas;
yo no sé si ilumino;
creo que a mi lado
todo se oscurece.
Espero que la noche que yo hago
sea una noche clara,
con una pareja de hogueras
y con un leopardo.
Estoy milagrosamente.
Estoy milagrosamente.
Estoy entre mis llagas.

Mi sangre no es sabia;

yo busco un manantial de sangre sabia:
ríos de sangre sabia
para regar mi cuerpo.

No creo en los ovnis:

he gastado mi fe
viviendo como una serpiente.
Mi pantalón es azul;
soy extraño y
siento desprecio;
me desprecio a mí mismo
cuando hablo tanto de mí,
porque yo desprecio a los que se desnudan.

Lucharé contra todos los que digan

lo que yo digo.


Mujeres gratis, mujeres que se pagan con un beso.
Existen. Las he perseguido;
son estrellas fugaces
son faroles
son tímpanos
¡valen su peso en oro!
son lápices
son tigres
son las mujeres de los tigres
son sombras de agua
¿qué son?

porque yo soy sangre.