José Gorostiza: Muerte sin fin

José Gorostiza Alcalá fue un poeta y diplomático mejicano, que nació en Villahermosa (Tabasco) el 10 de noviembre de 1901 y murió en Ciudad de Méjico el 16 de marzo de 1973. Terminados sus estudios, fue profesor de Literatura de la Universidad Nacional de Méjico desde 1929. Su primer libro de poemas "Canciones para cantar en las barcas" (1925), fue su presentación a través de la revista Contemporáneos como un escritor de transición entre la efímera vanguardia de los estridentistas y la reposada y honda expresión lírica de los años siguientes.

MUERTE SIN FIN


Conmigo está el consejo y el ser; yo soy la
inteligencia; mía es la fortaleza.
Proverbios, 8,14.
Con él estaba yo ordenándolo todo; y fui
su delicia todos los días, teniendo solaz
delante de él en todo tiempo.
Proverbios, 8,30.
Mas el que peca contra mí defrauda su
alma; todos los que me aborrecen aman la
muerte.
Proverbios, 8,36.
Lleno de mí, sitiado en mi epidermis
por un dios inasible que me ahoga,
mentido acaso
por su radiante atmósfera de luces
que oculta mi conciencia derramada,
mis alas rotas en esquirlas de aire,
mi torpe andar a tientas por el lodo;
lleno de mí -ahito- me descubro
en la imagen atónita del agua,
que tan sólo es un tumbo inmarcesible,
un desplome de ángeles caídos
a la delicia intacta de su peso,
que nada tiene
sino la cara en blanco
hundida a medias, ya, como una risa agónica,
en las tenues holandas de la nube
y en los funestos cánticos del mar-más resabio de sal o albor de cúmulo
que sola prisa de acosada espuma.
No obstante -oh paradoja- constreñida
por el rigor del vaso que la aclara,
el agua toma forma.
En él se asienta, ahonda y edifica,
cumple una edad amarga de silencios
y un reposo gentil de muerte niña,
sonriente, que desflor
aun más allá de pájaros
en desbandada.
En la red de cristal que la estrangula,
allí, como en el agua de un espejo,
se reconoce;atada allí, gota con gota,
marchito el tropo de espuma en la garganta
¡qué desnudez de agua tan intensa,
qué agua tan agua,
está en su orbe tornasol soñado,
cantando ya una sed de hielo justo
!Mas qué vaso -también- más providente
éste que así se hincha
como una estrella en grano,
que así, en heroica promisión, se enciende
como un seno habitado por la dicha,
y rinde así, puntual,
una rotunda flor
de transparencia al agua,
un ojo proyectil que cobra alturas
y una ventana a gritos luminosos
sobre esa libertad enardecida
que se agobia de cándidas prisiones
!¡Más qué vaso -también- más providente!
Tal vez esta oquedad que nos estrecha
en islas de monólogos sin eco,
aunque se llama Dios,
no sea sino un vaso
que nos amolda el alma perdediza,
pero que asi el alma sólo advierte
en una transparencia acumulada
que tiñe la noción de El, de azul.
El mismo Dios,
en sus presencias tímidas,
ha de gastar la tez azul
y una clara inocencia imperdonable,
oculta al ojo, pero fresca al tacto,
como este mar fantasma en que respiran-peces del aire altísimo-
los hombres.
¡Sí, es azul! ¡Tiene que ser azul!
Un coagulado azul de lontananza,
un circundante amor de la criatura,
en donde el ojo de agua de su cuerpo
que mana en lentas ondas de estatura
entre fiebres y llagas;
en donde el río hostil de su conciencia
¡agua fofa, mordiente, que se retira,
ay, incapaz de cohesión al suelo!
en donde el brusco andar de la criatura
amortigua su enojo,
se redondea
como una cifra generosa,
se pone en pie, veraz, como una estatua.
¿Qué puede ser -si no- si un vaso no?
Un minuto quizá que se enardece
hasta la incandescencia,
que alarga el arrebato de su brasa,
ay, tanto más hacia lo eterno mínimo
cuanto es más hondo el tiempo que lo colma.
Un cóncavo minuto del espíritu
que una noche impensada,
al azar
y en cualquier escenario irrelevante
-en el terco repaso de la acera,
en el bar, entre dos amargas copas
o en las cumbres peladas del insomnio-ocurre,
nada más, madura, cae
sencillamente,
como la edad, el fruto y la catástrofe.
¿También -mejor que un lecho- para el agua
no es un vaso el minuto incandescente
de su maduración?
Es el tiempo de Dios que aflora un día,
que cae, nada más, madura, ocurre,
para tornar mañana por sorpresa
es un estéril repetirse inédito,
como el de esas eléctricas palabras
-nunca aprehendidas,
siempre nuestras-
que eluden el amor de la memoria,
pero que a cada instante nos sonríen
desde sus claros huecos
en nuestras propias frases despobladas.
Es un vaso de tiempo que nos iza
en sus azules botareles de aire
y nos pone su máscara grandiosa,
ay, tan perfecta,
que no difiere un rasgo de nosotros.
Pero en las zonas ínfimas del ojo,
en su nimio saber,
no ocurre nada, no sólo esta luz,
esta febril diafanidad tirante,
hecha toda de pura exaltación,
que a través de su nítida substancia
nos permite mirar,
sin verlo a El, a Dios,
lo que detrás de Él anda escondido:
el tintero, la silla, el calendario-
¡todo a voces azules el secreto
de su infantil mecánica!-
en el instante mismo que se empeñan
en el tortuoso afán del universo.
Pero en las zonas ínfimas del ojo
no ocurre nada, no, sólo esta luz
-ay, hermano Francisco,
esta alegría,
única, riente claridad del alma.
Un disfrutar en corro de presencias,
de todos los pronombres -antes turbios
por la gruesa efusión de su egoísmo
-de mí y de Él y de nosotros tres
¡siempre tres!
mientras nos recreamos hondamente
en este buen candor que todo ignora,
en esta aguda ingenuidad del ánimo
que se pone a soñar a pleno sol
y sueña los pretéritos de moho,
la antigua rosa ausente
y el prometido fruto de mañana,
como un espejo del revés, opaco,
que al consultar la hondura de la imagen
le arrancara otro espejo por respuesta.
Mirad con qué pueril austeridad graciosa
distribuye los mundos en el caos,
los echa a andar acordes como autómatas;
al impulso didáctico del índice
oscuramente
¡hop!
la apostrofa
y saca de ellos cintas de sorpresas
que en un juego sinfónico articula,
mezclando en la insistencia de los ritmos
¡planta-semilla-planta!
¡planta-semilla-planta!
su tierna brisa, sus follajes tiernos,
su luna azul, descalza, entre la nieve,
sus mares plácidos de cobre
y mil y un encantadores gorgoritos.
Después, en un crescendo insostenible,
mirad como dispara cielo arriba,
desde el mar,
el tiro prodigioso de la carne
que aun a la alta nube menoscaba
con el vuelo del pájaro,
estalla en él como un cohete herido
y en sonoras estrellas precipita
su desbandada pólvora de plumas.
Mas en la médula de esta alegría,
no ocurre nada, no;
sólo un cándido sueño que recorre
las estaciones todas de su ruta
tan amorosamente
que no elude seguirla a sus infiernos,
ay, y con qué miradas de atropina,
tumefactas e inmóviles, escruta
el curso de la luz, su instante fúlgido,
en la piel de una gota de rocío;
concibe el ojo
y el intangible aceite
que nutre de esbeltez a la mirada;
gobierna el crecimiento de las uñas
y en la raíz de la palabra esconde
el frondoso discurso de ancha copa
y el poema de diáfanas espigas.
Pero aún más -porque en su cielo impío
nada es tan cruel como este puro goce
-somete sus imágenes al fuego
de especiosas torturas que imagina-
las infla de pasión,
en el prisma del llanto las deshace,
las ciega con el lustre de un barniz,
las satura de odios purulentos,
rencores zánganos
como una mala costra,
angustias secas como la sed del yeso,
pero aún más -porque, inmune a la mácula,
tan perfecta crueldad no cede a límites-
perfora la substancia de su gozo
con rudos alfileres;
piensa el tumor, la úlcera y el chancro
que habrán de festonar la tez pulida,
toma en su mano etérea a la criatura
y en un ilustre hallazgo de ironía
como a un copo de cera sudorosa,
y en un ilustre hallazgo de ironía
la estrecha enternecido
con los brazos glaciales de la fiebre.
Mas nada ocurre, no, sólo este sueño
desorbitado
que se mira a sí mismo en plena marcha;
presume, pues, su término inminente
y adereza en el acto
el plan de su fatiga,
su justa vacación,
su domingo de gracia allá en el campo,
al fresco albor de las camisas flojas.
¡Qué trebolar mullido, qué parasol de niebla,
se regala el ánimopara gustar la miel de sus vigilias!
Pero el ritmo es su norma, el solo paso,
la sola marcha en círculo, sin ojos;
así, aun de su cansancio, extrae
¡hop!
largas cintas de cintas de sorpresas
que en un constante perecer enérgico,
en un morir absorto,
arrasan sin cesar su bella fábrica
hasta que -hijo de su misma muerte,
gestado en la aridez de sus escombros-
siente que su fatiga se fatiga,
se erige a descansar de su descanso
y sueña que su sueño se repite,
irresponsable, eterno,
muerte sin fin de una obstinada muerte,
sueño de garza anochecido a plomo
que cambia sí de pie, mas no de sueño,
que cambia sí la imagen,
mas no la doncellez de su osadía
¡oh inteligencia, soledad en llamas!
que lo consume todo hasta el silencio,
sí, como una semilla enamorada
que pudiera soñarse germinando,
probar en el rencor de la molécula
el salto de las ramas que aprisiona
y el gusto de su fruta prohibida,
ay, sin hollar, semilla casta,
sus propios impasibles tegumentos.
¡Oh inteligencia, soledad en llamas,
que todo lo concibe sin crearlo!
Finge el calor del lodo,
su emoción de substancia adolorida,
el iracundo amor que lo embellece
y lo encumbra más allá de las alas
a donde sólo el ritmo
de los luceros llora,
mas no le infunde el soplo que lo pone en pie
y permanece recreándose en sí misma,
única en El, inmaculada, sola en El,
reticencia indecible,
amoroso temor de la materia,
angélico egoísmo que se escapa
como un grito de júbilo sobre la muerte
-¡oh inteligencia, páramo de espejos!
helada amanación de rosas pétreas
en la cumbre de un tiempo paralítico;
pulso sellado;
como una red de arterias temblorosas,
hermético sistema de eslanones
que apenas se apresura o se retarda
según la intesidad de su deleite;
abstinencia angustiosa
que presume el dolor y no lo crea,
que escucha ya en la estepa de sus tímpanos
retumbar el gemido del lenguaje
y no lo emite;
que nada más absorbe las esencias
y se mantiene así, rencor sañudo,
una, exquisita, con su dios estéril,
sin alzar entre ambos
la sorda pesadumbre de la carne,
sin admitir en su unidad perfecta
el escarnio brutal de esa discordia
que nutren vida y muerte inconciliables,
siguiéndose una a otra
como el día y la noche,
una y otra acampadas en la célula
como en un tardo tiempo de crepúsculo,
ay, una nada más, estéril, agria,
con Él, conmigo, con nosotros tres;
como el vaso y el agua, sólo una
que reconcentra su silencio blanco
en la orilla letal de la palabra
y en la inminencia misma de la sangre.
¡Aleluya, aleluya!
Iza la flor enseña,
agua, en el prado.
¡Oh, qué mercadería
de olor alado!
¡Oh, que mercadería
de tenue olor!
¡cómo inflama los aires
con su rubor!
¡Qué anegado de gritos
está el jardín!
"¡Yo, el heliotropo,yo!"
"¿Yo? El jazmín.
"Ay, pero el agua,
ay, si no huele a nada.
Tiene la noche un árbol
con frutos de ámabar;
tiene una tez la tierra,
ay, de esmeraldas.
El tesón de la sangre
anda de rojo;
anda de añil el sueño;
la dicha, de oro.
Tiene el amor feroces
galgos morados;
pero también sus mieses,
también sus pájaros.
Ay, pero el agua,
ay, si no luce a nada.
Sabe a luz, a luz fría,
sí, la manzana.
¡Qué amanecida fruta
tan de mañana!
¡Qué anochecido sabes,
tú, sinsabor!
¡cómo pica en la entraña
tu picaflor!
Sabe la muerte a tierra,
la angustia a hiel.
Este morir a gotas
me sabe a miel.
Ay, pero el agua,
ay, si no sabe a nada.
(Baile)
Pobrecilla del agua,
ay, que no tiene nada,
ay, amor, que se ahoga,
ay, en un vaso de agua.
En el rigor del vaso que la aclara,
el agua toma forma
-ciertamente.
Trae una sed de siglos en los belfos,
una sed fría, en punta, que ara cauces
en el sueño moroso de la tierra,
que perfora sus miembros florecidos,
como una sangre cáustica,
incendiándolos, ay, abriendo en ellos
desapacibles úlceras de insomnio.
Más amor que sed; más que amor, idolatría,
dispersión de criatura estupefacta
ante el fulgor que blande
-germen del trueno olímpico-
la forma
en sus netos contornos fascinados.
¡Idolatría, sí, idolatría!
Mas no le basta el ser un puro salmo,
un ardoroso incienso de sonido;
quiere, además, oírse.
Ni le basta tener sólo reflejos
-briznas de espuma
para el ala de luz que en ella anida;
quiere, además, un tálamo de sombra,
un ojo,
para mirar el ojo que la mira.
En el lago, en la charca, en el estanque,
en la entumida cuenca de la mano,
se consuma este rito de eslabones,
este enlace diabólico
que encadena el amor a su pecado.
En el nítido rostro sin facciones
el agua, poseída,
siente cuajar la máscara de espejos
que el dibujo del vaso le procura.
Ha encontrado, por fin,
en su correr sonámbulo,
una bella, puntual fisonomía.
Ya puede estar de pie frente a las cosas.
Ya es, ella también, aunque por arte
de estas limpias metáforas cruzadas,
un encendido vaso de figuras.
El camino, la barda, los castaños,
para durar el tiempo de una muerte
gratuita y prematura, pero bella,
ingresan por su impulso
en el suplicio de la imagen propia
y en medio del jardín, bajo las nubes,
descarnada lección de poesía,
instalan un infierno alucinante.
Pero el vaso en sí mismo no se cumple.
Imagen de una deserción nefasta
¿qué esconde en su rigor inhabitado,
sino esta triste claridad a ciegas,
sino esta tentaleante lucidez?
Tenedlo ahí, sobre la mesa, inútil.
Epigrama de espuma que se espiga
ante un auditorio anestesiado,
incisivo clamor que la sordera
tenaz de los objetos amordaza,
flor mineral que se abre para adentro
hacia su propia luz,
espejo ególatra
que se absorbe a sí mismo contemplándose.
Hay algo en él; no obstante, acaso un alma,
el instinto augural de las arenas,
una llaga tal vez que debe al fuego,
en donde le atosiga su vacío.
Desde este erial aspira a ser colmado.
En el agua, en el viento, en el aceite,
articula el guión de su deseo;
se ablanda, se adelgaza;
ya su sobrio dibujo se le nubla,
ya, embozado en el giro de un reflejo,
en un llanto de luces se liquida.
Mas la forma en sí misma no se cumple.
Desde su insigne trono faraónico,
magnánima,
deífica,
constelada de epítetos esdrújulos,
rige con hosca mano de diamante.
Está orgullosa de su orondo imperio.
¿En las agustas pituitarias de óniceno
juega, acaso, el encendido aroma
con que arde a sus pieles la poesía?
¡Ilusión, nada más, gentil narcótico
que puebla de fantasmas los sentidos!
Pues desde ahí donde el olor emite
¡oh turbio sol de podre!
el esmerado brillo que lo embosca,
ay, desde ahí, presume la materia
que apenas cuaja su dibujo estricto
y ya es un jardín de huellas fósiles,
estruendoso fanal,
rojo timbre de alarma en los cruceros
que gobierna la ruta hacia otras formas.
La rosa edad que esmalta su epidermis
-senil recién nacida-
envejece por dentro a grandes siglos.
Trajo puesta la proa a lo amarillo.
El aire se coagula entre sus poros
como un sudor profuso
que se anticipa a destilar en ellos
una esencia de rosas subterráneas.
Los crudos garfios de su muerte suben,
como musgo, por grietas inasibles,
ay, la hostigan con tenues mordeduras
y abren hueco por fin a aquel minuto
-¡miradlo en la lenteja del reloj,
neto, puntual, exacto,
correrse un eslabón cada minuto!
-cuando al soplo infantil
de un parpadeo,
la egregia masa de ademán ilustre
podrá caer de golpe hecha cenizas.
No obstante
-¿por qué no?
-tambinén en ella
tiene un rincón el sueño,
árido paraíso sin manzana
donde suele escaparse de su rostro,
por el rostro marchito del espectro
que engendra, aletargada, su costilla.
El vaso de agua es el momento justo.
En su audaz evasión se transfigura,
tuerce la órbita de su destino
y se arrastra en secreto hacia lo informe.
La rapiña del tacto no se ceba
-aquí, en el sueño inhóspito-
sobre el templado nácar de su vientre,
ni la flauta Don Juan que la requiebra
musita su cachonda serenata.
El sueño es cruel,
ay, punza, roe, quema, sangra, duele.
Tanto ignora infusiones como ungüentos.
En los sordos martillos que la afligen,
la forma da en el gozo de la llaga
y el oscuro deleite del colapso.
Temprana madre de esa muerte niña
que nutre en sus escombros paulatinos,
anhela que se hundan sus cimientos
bajo sus plantas, ay, entorpecidas
por una espesa lentitud de lodo;
oye nacer el trueno del derrumbe;
siente que su materia se derrama
en un prurito de ácidas hormigas;
que, ya sin peso, flota
y en un claro silencio se deslíe.
Por un aire de espejos inminentes
¡oh impalpables derrotas del lirio!
cruza entonces, a velas desgarradas,
la airosa teoría de una nube.
En la red de cristal que la estrangula,
el agua toma forma,
la bebe, sí, en el módulo del vaso,
para que éste también se transfigure
con el temblor del agua estrangulada
que sigue allí, sin voz, marcando el pulso
glacial de la corriente.
Pero el vaso
-a su vez-
cede a la informe condición del agua
a fin de que -a su vez- la forma misma,
la forma en sí, que ésta en el duro vaso
sosteniendo el rencor de su dureza
y está en el agua de aguijada espuma
como presagio cierto de reposo,
se pueda sustraer el vaso de agua;
un instante, no más,
no más que el mínimo
perpetuo instante del quebranto,
cuando la forma en sí, la pura forma,
se abandona al designio de su muerte
y se deja arrastrar, nubes arriba,
por ese atormentado remolino
en que los seres todos se repliegan
hacia el sopor primero,
a construir el escenario de la nada.
Las estrellas entonces ennegrecen.
Han vuelto el dardo insomne
a la noche perfecta de su aljaba.
Porque en el lento instante del quebranto,
cuando los seres todos se repliegan
hacia el sopor primero
y en la pira arrogante de la forma
se abrasan, consumidos por su muerte
-¡ay, ojos, dedos, labios,
etéreas llamas del atroz incendio!-
el hombre ahoga con sus manos mismas,
en un negro sabor de tierra amarga,
los himnos claros y los roncos trenos
con que cantaba la belleza,
entre tambores de gansoso idioma
y esbeltos címbalos que dan al aire
sus golondrinas de latón agudo;
ay, los trenos e himnos que laoban
la rosa marinera
que consuma el periplo del jardín
con sus velas henchidas de fragancia;
y el malsano crepúsculo de herrumbre,
amapola del aire lacerado
que se pincha en las púas de un gorgojeo;
y la febril estrella, lis de calosfrío,
punto sobre las íes
de la tinieblas;
y el rojo cáliz del pezón macizo,
sola flor de granado
en la cima angustiosa del deseo,
y la mandrágora del sueño amigo
que crece en los escombros cotidianos
-ay, todo el esplendor de la belleza
y el bello amor que la concierta toda
en un orbe de imanes arrobados.
Porque el tambor rotundo
y las ricas bengalas que los címbalos
tremolan en la altura de los cantos,
se anegan, ay, en un sabor de tierra amarga,
cuando el hombre descubre en sus silencios
que su hermoso lenguaje se le agosta,
se le quema -confuso- en la garganta,
exhausto de sentido;
ay, su aéreo lenguaje de colores,
que así se jacta del matiz estricto
en el humo aterrado de sus sienas
o en el sol de sus tibios bermellones;
él, que discurre en la ansiedad del labio
como una lenta rosa enamorada;
él, que cicela sus celos de paloma
y modula sus látigos feroces;
que salta en sus caídas
con un ruidoso síncope de espumas;
que prolonga el insomnio de su brasa
en las mustias cenizas del oído;
que oscuramente repta
e hinca enfurecido la palabra
de hiel, la tuerta frase de ponzoña;
él, que labra el amor del sacrificio
en columnas de ritmos espirales,
sí, todo él, lenguaje audaz del hombre,
se le ahoga -confuso- en la garganta
y de su gracia original no queda
sino el horror de un pozo desecado
que sostiene su mueca de agonía.
Porque el hombre descubre en sus silencios
que su hermoso lenguaje se le agosta
en el minuto mismo del quebranto,
cuando los peces todos
que en cautelosas órbitas discurren
como estrella de escamas, diminutas,
por la entumida noche submarina,
cuando los peces todos
y el ulises salmón de los regresos
y el delfín apolíneo, pez de dioses,
deshacen su camino hacia las algas;
cuando el tigre que huella
la castidad del musgo
con secretas pisadas de resorte
y el bóreas de los ciervos presurosos
y el cordero Luis XV, gemebundo,
y el león babilónico
que añora el alabastro de los frisos
-¡flores de sangre, eternas,
en el racimo inmemorial de las especies!
-cuando todos inician el regreso
a sus mudos letardos vegetales;
cuando la aguda alondra se deslíe
en el agua del alba,
mientras las aves todas
y el solitario buho que medita
con su antifaz de fósforo en la sombra,
la golondrina escritura hebrea
y el pequeño gorrión, hambre en la nieve,
mientras todas las aves se disipan
en la noche enroscada del reptil;
cuando todo -por fin- lo que anda o repta
y todo lo que vuela o nada, todo,
se encoge en un crujir de mariposas,
regresa a sus orígenes
y al origen fatal de sus orígenes,
hasta que su eco mismo se reinstala
en el primer silencio tenebroso.
Porque los bellos seres que transitan
por el sopor añoso de la tierra
-¡trasgos de sangre, libres,
en la pantalla de su sueño impuro!
-todos se dan a un frenesí de muerte,
ay, cuando el sauce
acumula su llanto
para urdir la substancia de un delirio
en que -¡tú! ¡yo! ¡nosotros!
- de repente,
a fuerza de atar nombres destemplados,
ay, no le queda sino el tronco prieto,
desnudo de oración ante su estrella;
cuando con él, desnudos, se sonrojan
el álamo temblón de encanecida barba
y el eucalipto rumoroso,
témpano de follaje
y tornillo sin fin de la estatura
que se pierde en las nubes, persiguiéndose;
y también el cerezo y el durazno
en su loca efusión de adolescentes
y la angustia espantosa de la ceiba
y todo cuanto nace de raíces,
desde el heroico roble
hasta la impúbera
menta de boca helada;
cuando las plantas de sumisas plantas
retiran el ramaje presuntuoso,
se esconden en sus ásperas raíces
y en la acerba raíz de sus raíces
y presas de un absurdo crecimiento
se desarrollan hacia la semilla,
hasta quedar inmóviles
¡oh cementerios de talladas rosas!
en los duros jardines de las piedra.
Porque desde el anciano roble heroico
hasta la impúbera
mente de boca helada,
ay, todo cuanto nace de raíces
establece sus tallos paralíticos
en los duros jardines de la piedra,
cuando el rubí de angélicos melindres
y el diamante iracundo
que fulmina a la luz con un reflejo,
más el ario zafir de ojos azules
y la geórgica esmeralda que se anega
en el abril de su robusta clorofila,
una a una, las piedras delirantes,
con sus linadas hermanas cenicientas,
turquesa, lapislázuli, alabastro,
pero también el oro prisionero
y la plata de lengua fidedigna,
ingenuo ruiseñor de los metales
que se ahoga en el agua de su canto;
cuando las piedras finas
y los metales exquisitos, todos,
regresan a sus nidos subterráneos
por las rutas candentes de la llama,
ay, ciegos de su lustre,
ay, ciegos de su ojo,
que el ojo mismo,
como un siniestro pájaro de humo,
en su aterida combustión se arranca.
Porque raro metal o piedra rara,
así como la roca escueta, lisa,
que figura castillos
con sólo naipes de aridez y escarcha,
y así la arena de arrugados pechos
y el humus meternal de entraña tibia,
ay, todo se consume
con un mohino crepitar de gozo,
cuando la forma en sí, la forma pura,
se entrega a la delicia de su muerte
y en su sed de agotarla a grandes luces
apura en una llama
el aceite ritual de los sentidos,
que sin labios, sin dedos, sin retinas,
sí, paso a paso, muerte a muerte, locos,
se acogen a sus túmidas matrices,
mientras unos a otros se devoran
al animal, la planta
a la planta, la piedraa la piedra, el fuego
al fuego, el maral mar, la nubea la nube, el sol
hasta que todo este fecundo río
de enamorado semen que conjuga,
inaccesible al tedio,
el suntuoso caudal de su apetito,
no desembocan en sus entrañas mismas,
en el acre silencio de sus fuentes,
entre fulgor de soles emboscados,
en donde nada es ni nada está,
donde el sueño no duele,
donde nada ni nadie, nunca, está muriendo
y sola ya, sobre las grandes aguas,
flota el Espíritu de Dios que gime
con un llanto más llanto aún que el llanto,
como si herido -¡ay, Él también!
- por un cabello,
por el ojo en almendra de esa muerte
que amena de su boca,
hubiese al fin ahogado su palabra sangrienta.
¡Aleluya, aleluya!
¡Tan-tan! ¿Quién es?
Es el Diablo,
es una espesa fatiga,
un ansia de trasponer
estas lindes enemigas,
este morir incensante,
tenaz, esta muerte viva,
¡oh Dios! que te está matando
en tus hechuras estrictas,
en las rosas y en las piedras,
en las estrellas ariscas
y en la carne que se gasta
como una hoguera encendida
,por el canto, por el sueño,
por el color de la vista.
¡Tan, tan! ¿Quién es?
Es el Diablo,
ay, una ciega alegría,
un hambre de consumir
el aire que se respira,
la boca, el ojo, la mano;
estas pugentes cosquillas
de disfrutarnos enteros
en un solo golpe de risa,
ay, esta muerte insultante,
procaz, que nos asesina
a distancia, desde el gusto
que tomamos en morirla,
por una taza de té,
por una apenas caricia.
¡Tan,tan! ¿Quién es? Es el Diablo,
es una muerte de hormigas
incansables, que pululan
¡oh Dios! sobre tus astillas;
que acaso te han muerto allá,
siglos de edades arriba,
sin advertirlo nosotros,
migajas, borra, cenizas
de ti, que sigues presente
como una estrella mentida
por su sola luz, por una
luz sin estrella, vacía,
que llega al mundo escondiendo
su catástrofe infinita.
(Baile)
Desde mis ojos insomnes
mi muerte me está acechando,
me acecha, sí, me enamora
con su ojo lánguido.
¡Anda, putilla del rubor helado,
anda, vámonos al diablo!

...............................................................................................
"Muerte sin fin" es probablemente la obra poética de la literatura mejicana de este siglo que ha merecido más estudios, elogios y admiración. Para Octavio Paz (1914- ) esta obra "se instala fuera del tiempo" y es ejemplo de una "perfección acabada". Martín Luis Guzmán (1887-1976) la define como "la obra más extraordinaria de la poesía mejicana".

Un fragmento de Manen utan väg (El hombre sin camino) de Erik Lindegren

Erik Lindegren nació en Luleå, Suecia en 1910 y murió en 1968. Desde 1931 vivió en Estocolmo donde fue el poeta más destacado de su generación, la llamada generación del segundo vanguardismo o generación del 40, y uno de los creadores de la revista Prisma. Para ganarse la vida trabajó como crítico en la revista BLM y en los principales periódicos de Estocolmo.

I

(en la sala de los espejos donde no solo Narciso

campea sin vértigo en el pilar de su desesperación

amamantaba la eternidad con una mueca

el país de las ilimitadas posibilidades

en la sala de los espejos donde un solo gemido infectado

escapó a la espadas cruzadas de la indiferencia

y transformó el aire en promesa y humus

que se desliza por todas las ventanas de la ciudad

en la sala de los espejos donde se estampa la perfección en chapa

y se lleva como un preso en el pecho uniforme

donde la palabra se hace haraquiri a la luz de las explosiones

y la trompeta sabe a porcelana destrozada y a sangre moribunda

en la sala de los espejos donde uno deviene demasiados

y sin embargo querría caer como rocío en la tumba del tiempo)

XV

al alba caminan los tambores por el patio de ejecución

y un cuerpo se despierta al resplandor de un espíritu apagado

una mano se desliza y no sabe donde pertenece

hasta que lentamente se encoge ante las miradas de todos

que restos de esperanza van a contemplar a la muerte

que se cierne sobre el abismo de las voces hostiles

se han volado todos los puentes solo quedan esos abismos

y esta vergüenza cubierta con el velo del escarnio

mira el sol anuncia una pietá burlona una pietá cruel

pero quién levanta lo caído de sus labios

quién se aproxima a la venenosa angustia que vive

bajo el llantén del lugar del crimen en el corazón colectivo

no, preferible es la pasión muerta el destino muerto y la traicionada

sangre que corre impetuosa suavemente a la fuente del ruiseñor

XVI

el muerto sonámbulo levanta su mano descarnada

en un aviso que planea haciendo un rizo sobre el valle

los gélidos sonidos del vacío fustigan su pureza

engarzada de rutilante dolor y la luz de la duda

desiertos encerrados buscan dragando sus dedos

pero la vasija llena de la momia canta esperanzadoramente

detrá de la ceguera de los anillos anuales se mueve su vigía

y el escondite tiembla ante la mirada de la gallina ciega

pronto desde el lugar de anclaje de unos ojos nubosos

podra contemplar el descenso de las piedra por las hachas de los rápidos

pronto la zarpa del silencio matará su sombra

y la nieve caerá insomne en la carroña de todo miedo

porque yo acompaño a un hombre que es más que ciego

cuyas justificadas sospechas nunca podrán ser probadas

XVII

lo vi temblar en la dura luz de la conciencia

mientras algas goteaban caracolas y verdor de sus miembros

lo vi contener la respiración durante cuatro días negros

en espera de que la mañana se dignase hacerle una pregunta

yo vi pasar la noche con el asombro de su mirada

ese asombro que es peor que un reconocimiento

lo vi ser atormentado por todo lo que había amado

y como se hundió su corazón para llenar el vacío

lo vi doblegarse bajo el odio impasible de la tierra

reducido al cruel secreto de un metrónomo

lo vi tratar de alcanzar con su mano la falda del pasado

y vi su sonriente vara de zahorí inclinarse hacia la nada

vi su boca dilatada como una X crucificada

una simple ecuación para tortura de tercer grado

XVIII

vi su oscura imagen en el torrente amarilleante

y lo inabarcable en un puñado de paz pretérita

vi cielos derumbados junto a sus pies humeantes

y la vela arriada del sol bajo el ala del cisne

vi el negativo: todo lo que él también sería

cuando el sueño vertiera su plata en el baño del atardecer

vi su interminable delta de mil cabezas

que ya sabía a sal: el mar todo

abrazante

oí dar a un reloj doce sonoras campanadas

en memoria del polvo a la luz ensomrbecida del pilar

en memoria del niño que había encontrado su voz

y al que no asusta el miedo del futuro

aunque sea este el momento en que se da cuerda al reloj

y la niebla llega y el revólver busca una mano.

El mar de nuestros días, homenaje final

Por Jorge Martínez Mejía

A Manuel Zelaya Rosales
Presidente de Honduras

Vendremos intrincados, como simples instrumentos salidos del mar, sólo para volver a levantar las piezas de junco, para vernos, blancos o negros soldados, listos para la batalla, guarnecidos y con la mirada puesta en el ejército, en la mirada oficial, en la corona.

Sin rodillas nacimos, y más ángeles se nos juntaron después de la cárcel. Después de miles de horas nacimos hechos árboles con frutos, calaveras revestidas de sueño, sin máscara. Ellos eran el hacha en el cráneo y jugaban con nuestros cadáveres como dados y se disputaban nuestras humildes vestiduras de manaca y hojas de eucalipto. Ellos reptaban por las paredes de nuestra cédula celeste, en el acuario, como antiguas tortugas, y se adherían a la sangre y a la sed que no había muerto, que solamente sufría en silencio el tajo limpio de sus empuñaduras.

Pero volvimos intrincados y sabios en el rastrojo, en el naufragio, en el músculo molusco de los ríos, en el cordón umbilical de la miel y las abejas. El amor es una bruma, nos dijo nuestro Lázaro, pero también es el fuego oculto en la ceniza. En el hirviente verano de aquel año, su manto fantasma forjado en solitario, encontró la forma de metal y de tenaza.

Yo, el vil poeta, también forjé mis imágenes para hacerlas rugir en la guerra, y ahuyenté a las hienas con mi sangre jactanciosa, con mi profundidad, con mis descalabrados dioses.

Pero volvimos, intrincados y sabios, dispuestos para el mar de nuestros días.

Breve selección de poesía rebelde

A continuación una breve selección de poesía rebelde realizada por el escritor hondureño Armando García, con la acotación de que sea distribuida a nuestros amigos, especialmente a los que seguimos insistiendo en resistir al lado de nuestro digno pueblo hondureño.

QUEDA

Samih Al Qassim
(poeta palestino)


La sangre de mis más altos ancestros
corre en mí todavía
y siempre escucho
el relinchar de los corceles y el chocar de las espadas
llevo un sol en mi mano derecha
y repito
en las encrucijadas de la noche
el canto del dolor


DE LOS DE SIEMPRE

Otto René Castillo
(Guatemala, 1936-1967)

Usted,
compañero,
es de los de siempre.
De los que nunca
se rajaron,
carajo!
De los que nunca
incrustaron su cobardía
en la carne del pueblo.
De los que se aguantaron
contra palo y cárcel,
exilio y sombra.

Usted,
compañero,
es de los de siempre.

Y yo lo quiero mucho,
por su actitud honrada,
milenaria,
por su resistencia
de mole sensitiva,
por su fe,
más grande
y más heroica
que los gólgotas
juntos
de todas las religiones.

Pero, sabe?
Los siglos
venideros
se pararán de puntillas
sobre los hombros
del planeta,
para intentar
tocar
su dignidad
que arderá
de coraje,
todavía.

Usted,
compañero,
que no traicionó
a su clase,
ni con torturas,
ni con cárceles,
ni con puercos billetes,
usted,
astro de ternura,
tendrá edad de orgullo,
para las multitudes
delirantes
que saldrán
del fondo de la historia
a glorificarlo,
a usted,
al humano y modesto,
al sencillo proletario,
al de los de siempre,
al inquebrantable
acero del pueblo.



DOS MELODÍAS

Arvo Turtiainen
(Finlandia)

Cantad vuestras marchas militares,
dejad que suenen vuestros himnos patrióticos,
será fácil mecerse a su son, soñando con las espadas
con las grandes hazañas.
La melodía de nuestra canción será otra
en ella suena el duro murmullo de las fábricas,
el ruido de los árboles que caen en la niebla fría del Norte,
el gruñido bajo, terrestre, de los días de pago.
La vida nos ha dado las palabras,
ahí van:
Grande será tu levantamiento, pueblo engañado,
pisoteado, robado.




“UN PEQUEÑO NÚMERO
DE INTELECTUALES FRANCESES
SE HA PUESTO AL SERVICIO
DEL ENEMIGO”

Paul Eluard
(Francia, 1895-1952)

Espantados espantosos
Legó la hora de contarlos
Porque su reino ya se acaba

Nos elogiaron los verdugos
Nos detallaron todo el mal
Nos hablaron inocentemente

Hermosas palabras de alianza
Os han manchado de basura
Sus bocas dan sobre la muerte

Pero ha llegado la hora
De amarse de estar unidos
Para vencerlos y castigarlos




REVOLUCIÓN

Langston Hughes
(Estados Unidos, 1902-1967)

Gran Chusma que no conoce el miedo–
¡Salta al ruedo!
Y alza la mano
Contra el tirano
De acero y oro y hierro,
El rico,
Que vendió y compró como un perro
A ti–
A cada uno–
Durante mil años y pico.
Salta al ruedo,
Gran chusma que no conoce el miedo,
Y átalo y déjalo sin resuello,
Escupe en su dorado cuello
De oreja a oreja,
Y acábalo por siempre sin una queja,
Ahora–
Este año–
Salta al ruedo,
Gran chusma que no conoce el miedo.


REVOLUCIÓN

León Felipe
(España, 1884-1968)


Siempre habrá nieve altanera
que vista al monte de armiño
y agua humilde que trabaje
en la presa del molino.

Y siempre habrá un sol también
–un sol verdugo y amigo–
que trueque en llanto la nieve
y en nube el agua del río.


MORAZÁN
(1842)

Pablo Neruda
(Chile, 1904-1973)

Alta es la noche y Morazán vigila.
Es hoy, ayer, mañana? Tú lo sabes-

Cinta central, américa angostura
que los golpes azules de dos mares
fueron haciendo, levantando en vilo
cordilleras y plumas de esmeralda:
territorio, unidad, delgada diosa
nacida en el combate de la espuma.

Te desmoronan hijos y gusanos
se extienden sobre ti las alimañas
y una tenaza te arrebata el sueño
y un puñal con tu sangre te salpica
mientras se despedaza tu estandarte.

Alta es la noche y Morazán vigila.

Ya viene el tigre enarbolando un hacha.
Vienen a devorarte las entrañas.
Vienen a dividir la estrella.
Vienen,

pequeña América olorosa,
a clavarte en la cruz, a desollarte,
a tumbar el metal de tu bandera.

Alta es la noche y Morazán vigila.

Invasores llenaron tu morada.
Y te partieron como fruta muerta,
y otros sellaron sobre tus espaldas
los dientes de una estirpe sanguinaria,
y otros te saquearon en los puertos
cargando sangre sobre tus dolores.

Es hoy, ayer, mañana? Tú lo sabes.

Hermanos, amanece. (Y Morazán vigila.)



HONDURAS

Pompeyo del Valle
(Honduras 1929)

Sobre esta Honduras de fusil y caza,
de asfixiado color y amarga vena,
se oye gemir el mapa de la pena
que en murallas de sal se despedaza.

Bajo esta Hondura de metal y maza,
de enterrado perfil –laurel y arena–
como un tumulto de cuchillos suena
la atormentada sangre de la raza.

Pero otra Honduras de potente aurora,
decidida y total y vengadora
alza la frente perseguida y bella.

Porque una tropa juvenil se agita
bajo su cielo y en su voz gravita
el porvenir, fundado en una estrella.

Cambio climático: Llueven osos polares

Polar Bear from Plane Stupid on Vimeo.

Daniel Kleinman dirige este excelente spot sobre las consecuencias que tiene la industria de la aviación sobre el cambio climático. La campaña es de la agencia Mother para Plane Stupid, una asociación que pretende el uso responsable y la no expansión de la industria aeronáutica. La realización del spot ha corrigo a cargo de la productora Rattling Stick.

El dictador enfermo (Parte 5)

Por Ernesto Martínez

Encontraron un muerto al derribar la puerta, pero no era el dictador.

....

El dictador enfermo (Parte 4)

Por Ernesto Martínez

La noche que el dictador enfermó, había leído por curiosidad un cuento que escribiera Gandhi cuando a penas contaba 16 años.
El dictador se miró en el espejo, un tanto molesto por no haber podido nunca dedicarse a la generosidad. Todo le resultaba falso y sospechaba que la sonrisa complaciente de su mujer no era más que la mueca de su propio destino. En realidad Gandhi había escrito el cuento después de haber reflexionado sobre como le había educado su padre, sin castigos, sólo con actos de fe.
Frente a los ojos del dictador pasó entonces su infancia cargada de falsa y lujosa complacencia, de aberrados momentos sin piedad, sin más esencia que la vacua vulgaridad del imbécil.
Aquel era su destino, el odio público, el poder efímero, el estigma del mandadero.
Con todo, aún encontraba fuerza en su propio orgullo, en el deber cumplido a una patria falaz. Hubiera preferido quedarse en el barrio, a sus 16 años, como Gandhi, saliendo del cine después de ver a John Wayne y la rapidez de sus pistolas.
-John Wayne, dijo, y acarició la escuadra oficial que escondía debajo de la solapa.
–John Wayne es más rápido que Gandhi, dijo.
En la enorme sala del palacio presidencial en el que se había establecido por la fuerza, comenzó a escucharse una musiquilla chillona, disonante con los majestuosos muebles traídos de Nueva Orleáns. Sentado en uno de esos muebles, el dictador recordó la primera vez que su padre le tironeó las orejas por no haberle alcanzado un par de zapatos blancos de charol.

El dictador enfermo (Parte 3)

Imagen: Escultura gigante, El dictador. Autor: Mega: Teatro la Siembra.

Por Ernesto Martínez

Era tenso el momento de la elección. El aparatoso movimiento del Tribunal Supremo Electoral, los invitados provenientes de los más recalcitrantes partidos de derecha con carácter de observadores. Las cámaras apuntaban hacia el primer elector. Una anciana sabiamente escogida trastabillaba por entre el gentío agolpado contra las urnas colocadas en serie. Es una viejecita, una dulce viejecita, decía el presentador anónimo detrás de la cámara, esto es un augurio de la más transparente y masiva votación de la historia…

El dictador, que observaba todo desde la enorme sala junto al asesor principal del golpe de estado, miró de reojo a éste inquiriéndole: ¿No es demasiada la actuación?

-No se preocupe, señor presidente, sólo es efecto visual, el resultado será el mismo.
-Me refiero a que hubiera sido mejor algo más efectivo, que no descansara en una viejita…En fin, las elecciones no dejan de ser incómodas…

-Llamé a Carlitos para saber qué pensaba, cómo miraba todo esto. Me dijo que los votos son sólo sentido común, no le hacen daño a nadie...
-Preservar el poder… sentido común para preservar el poder -dijo el dictador, concentrado en la pantalla del televisor en la que aún aullaba el presentador anónimo.

El dictador enfermo (Parte 2)

Por Ernesto Martínez

La revolución, las clases sociales, las guerras, el poder, el reino caído, la cultura, la civilización, el desplazamiento de las razas, la locura, la historia de cualquier pueblo, la historia universal, el barco a la deriva, el sobrante de todos los pensamientos, el viaje hacia los límites, la carencia de propósito, el viaje en el sueño, una postal familiar, una idea vaga colada en medio de la conversación: El manicomio. Todo está claro, dijo el dictador para sí mismo, sentado en lo que desde hacía poco tiempo llamaba “el trono”.

Mientras enrollaba el listón de papel blanco en su mano y se incorporaba para pasárselo por el trasero, musitaba en voz baja. La locura, dijo. El sueño es el peligro. Si un día sueñan juntos, a estar locos de verdad, vendrán por mí como langostas. Un enjambre de langostas, dijo, mientras corría la cortina de la ventana que daba a la calle. La locura es lo más serio, volvió a exclamar en voz baja, y se desplomó exhausto. Jamás había pensado tanto en tan poco tiempo.

Cuentos de dictadores: El dictador enfermo, Parte uno

Por Ernesto Martínez

Enfermó el dictador aquella noche, flaqueó su salud mental, que era poca y desatendida. Nunca escribió nada, nunca inventó nada. De niño sólo escuchaba, taciturno, alelado y circunspecto. Su mayor lucidez la concretizó el día que decidió asociarse con un par de rufianes militares. “Un país puede caber en el puño de un hombre”, le espetó al sorprendido general. “Más si se trata de un pueblo ignorante, un pueblo bastardo, sin padre, un pueblo huérfano…”. “Si quisiéramos hasta podríamos cambiarle nombre a este país, hacerlo nuevo, hacerlo grande ¿Por qué no? Realmente es enorme y tiene mares. Ya quisieran otros tener nuestra riqueza”.

Enfermó el dictador aquella noche. Su padre, que no había muerto, sabía de su delirio y “Antes de que pase cualquier cosa mejor me voy a echar pulgas a otra parte”, dijo, y se largó. Yo lo conozco, había dicho antes, estando cerca se corre cualquier peligro. Y lo peor es que puede matarte y decir que es por tu bien. Aquí no hay vida, mejor me voy a echar pulgas a otra parte…

Tal vez sea necesario que la odiemos, dijo el dictador a solas, hay patrias mejores que ésta. Que todos la odiemos para nacer de nuevo. Y se durmió.

Hermoso muerto sin zarpa

Por Jorge Martínez Mejía


Los muertos que no conocí, los ídolos que levantaron
su pequeña fábrica de lámparas y pan para el sendero,
desconocido aluvión de pasos ciegos en la maleza,
en los árboles.

Yo tuve un muerto que llamaba a la puerta diciendo:
“ábranle a este perro”… Y eran tristes sus ojos juntándose
en el camino con los demás; conmigo mismo hablaba
y mi hermana tenía dudas de que ese muerto fuera yo.

Recuerdo que una vez se fue al mar dejando un rastro
particular, una visión: Un sembradío abrasador, una milpa,
unas láminas, hojas metálicas, colocadas en una covacha
en la que junto a su perro, Osito, se dedicó a ladrar su balada.

Hermoso muerto sin zarpa.

LOGIA DE LOS POETAS DEL GRADO CERO DECLARA HEROE NACIONAL AL PRESIDENTE JOSE MANUEL ZELAYA ROSALES

El Presidente José Manuel Zelaya Rosales fue declarado "Héroe Nacional" en la ciudad de Trinidad, Santa Bárbara, por la Logia de los Poetas del Grado Cero.

La poeta hondureña Karen Valladares, en la lectura de su poema "Esta es mi casa", en clara referencia a la patria del presidente Zelaya, en el marco de la Festividad El Paseo de las chimeneas gigantes en Trinidad, Santa Bárbara.



Jorge Martínez Mejía, Fundador de la Logia de los Poetas del Grado Cero en Honduras, declaró "Héroe Nacional" al Presidente José Manuel Zelaya Rosales, destacando su Silla del Presidente del siglo XXI.

Los aberrados golpistas tuvieron su sitio en el imaginario del glorioso pueblo de Trinidad, Santa Bárbara, quienes dedicaron su tradicional Paseo Real de las Chimeneas gigantes al Presidente Zelaya.

Mario de Mezapa, miembro de la logia de los Poetas del grado cero, seccional Honduras, también fue homenajeado por los Artistas en Resistencia.

Trinidad, Santa Bárbara, Honduras, 4 de diciembre de 2009.

A pesar de su silencio prolongado, la Logia de Los Poetas del Grado Cero se han mantenido en permanente observación del aberrado proceso del Golpe de Estado en Honduras. No obstante, en su clandestina asamblea realizada en Bangladesh y dedicada a Lord Byron, los eximios herederos de la maldición han determinado apostar por la lucha que lleva a cabo la Resistencia Hondureña y han determinado mantenerse en permanente contacto con los colegas de la pequeña república centroamericana.

En su disertación, seguida de la lectura del poema El mar de nuestros días, el poeta Jorge Martínez Mejía, Presidente de la Sección Honduras de la Logia de los Poetas del Grado Cero, ha declarado a partir del 4 de diciembre de 2009, a José Manuel Zelaya Rosales (Catacamas, Olancho, Honduras, 20 de septiembre de 1952) “Héroe Nacional”, luego que los miembros de la Logia, por unanimidad decretaran la declaración oficial de próxima divulgación.

El Presidente José Manuel Zelaya Rosales, conocido popularmente como el "Comandante Vaquero" tendrá una silla de honor en la sede central en la República de Honduras, misma que será conocida como Silla del Presidente del Siglo XXI. A la vez, el bloque 7 de la Colonia Miguel Ángel Pavón de San Pedro Sula, llevará el nombre del héroe nacional. Tales declaraciones constituyen parte del decreto de la Logia. El decrteo en mención contó con 2666 votos a favor y uno en contra, correspondiente al representante de la logia en la Provincia de Figueres, España.

En los tiempos del golpe de estado, las cosas no se ponen fáciles para la poesía, sin embargo, el mismo presidente Zelaya hizo mención vía telefónica de la alta honra que le confieren los Poetas del Grado Cero indicándoles que su partida de la nación era inminente debido a las evidentes amenazas de muerte a las que está expuesto. Desde su nueva residencia en un país del norte recibirá la distinción, libre ya de toda sombra.

El poeta Jorge Martínez Mejía recalcó que "el presidente Zelaya volverá más intrincado y sabio, listo para el mar de nuestros días".

En este lado del mal

Imagen de Juna Helminen

Por Jorge Martínez Mejía

Bien. Ninguna concesión, poetas, ninguna concesión. Invertebremos todo. Rompamos el hilo y no concedamos nada a los abstractos y repudiables adoradores de Moloch. Nosotros somos los únicos que sabemos donde termina la madeja. No tenemos jefe, somos absurdos, somos absurdos, sin gobierno y algunos bastardos famas de Cortázar pretenden usarnos como escalera para divertirse sobre nuestras costillas. En este parnaso falso, impotente, tradicional, sólo queda fastidiar. Sin ubicuidad, puedo fastidiar la vida imbécil. Eso es todo. Se trata de un giro de pluma o de teclado ¿Hacia donde apunta el monitor de mi PC? ¿Hacia mí? ¿Veo mi letra cuando escribo sobre esta pantalla blanca de plasma del monitor? ¿Quién conduce lo que digo y por qué lo digo? Tengo al menos dos valores. Me vale verga y ya soy un fastidio para mí mismo. Hay que aprender todavía, hay que recorrer el camino de Brecht, de Fuscick ¿de Leopoldo Panero? ¿De Villon? Dejen al idiota de Rimbaud en paz, no lo dijo todo. Hay que observar las cosas como si se hubieran colocado en la pantalla de pronto y hay que asumir que la vida está aquí, en esto y en otra parte, late en mí y en otro lugar, donde no se escribe, donde vivir es la impotencia de morir. Ya no soy el mandadero de ninguna corriente, ni el alquimista mayor de una teología orgiástica de la razón. Cualquier pretensión de verdad es un signo de impotencia. Pero no renuncio a mis lecturas ni a mis filósofos que siempre fueron contracorriente. Hemos sido el resultado de una coalición. Indudablemente quienes han leído a mis maestros me seguirán en la misma pista de Deleuze, excepto en aquello en que es inacción, castración pura.

Podemos elegir la plataforma para pensar o no elegir ninguna, sólo el azar de la voz. La ventaja de decir sin pensar, la ventaja del oráculo original sin compromiso. Elegir lo contrario a la consulta del imbécil, la inmoralidad tiene carta de presentación en la academia de la infamia…El que reclame por ello que venga a respirar miles de bombas de Hiroshima en mi boca y beba los corazones amarillos del NAPALM en mis ojos. Voy vago y náufrago, voy hacia usted a contarle que debe colocarse a la izquierda del fastidio a los imbéciles…Yo inventaré este lugar a continuación…yo invento mi PALUNDRA, mi ciudad. Es cierto. Vengan a mi casa y encontrarán disponible un petate, una coalición de junco, una máquina de escribir desvencijada, un poco de papel en blanco y un poco de ron barato…Es más, lamento lo de Foucault, lamento la osamenta, la mala parte del tedio para el conocimiento, lamento que tengan que leer para darse cuenta del mundo…pero hay que poner en la cuenta la voluntad de saber de Nietzche, hay que poner al asador toda la carne para que desaparezca en el mordisco de pensar otra vez.

Nosotros seríamos nuevos, seríamos distintos, cambiaríamos el mundo, si al menos lucháramos contra el ser racista que llevamos atado, con el ser sexista, con el idiota de la pereza. Seríamos mejores sin pedir nunca, sin la compasión, sin la maldita rabia de exigir a cambio de la miseria…

Sólo tengo un espejo en el baño, en él me miro cada día y definitivamente evoco la ira de los mejores hombres del planeta…ellos saben que conozco la tarea, saborean mi reacción contra la maldita peste social. Son mis maestros crueles, los destinatarios de mi pensamiento. Para ellos escribo, para nadie más…Esta es nuestra correspondencia. Y no obstante sé, además, que ustedes, los otros, leerán este fárrago únicamente para usarlo en su miseria. Y buscarán el fallo, el punto de quiebra del “pensamiento”. Que peste, echar tan lejos la reacción corrupta, la catarsis purificadora.

Poetas del Grado Cero a dos años del Manifiesto

Fragmento del manifiesto Torre Trunca

Por Jorge Martínez Mejía

La poesía sonreía con su dentadura diciendo "Ohhh, Ohhh, bonito juego el de sus aretes y su peineta...Le importaría darme la receta o alcanzarme una copa de Tom Collins?...Luego llevaba un dedo a los labios y tomaba su vino barato...

Pobre puta fascinada con los rizos...

En otro lugar, los Poetas del Grado Cero cavaban una fosa para enterrarla con todo y su larga pata de perra.

III

El encorvado diente de Satán tuvo su brillo una tarde en que Charles Baudelaire cantó una oda a Caín...padre de los hijos malditos de Dios...

IV

Ponte firme, coloca tu trasero en la pared de los edificios y no oses ceder un minuto a la usura...Todos los hombres piensan al doblar una esquina, pero olvidan hacia donde los empuja su silencio...no digas nada inútil, ni trates de seducir a nadie que no te lo pida...Esta noche es corta para los imbéciles, y muy larga para los que conocieron su obra.

V

¿Para qué sacrificar tu vida por un sistema que sólo se satisface a sí mismo? Ninguna recompensa te espera al final del día...nadie puede vivir bien, ninguna vida es posible después que te han cercenado el espíritu. El tuyo debes recuperarlo y nadie te acompaña en el viaje.

VI

En realidad, tomaremos posesión de este país y administraremos los boletos de la entrada al espectáculo. Adentro no hay un decálogo, ni jefes de destacamento, la inmensa mayoría de los poetas del grado cero renacen sin idea de la secta y sin consigna. Se levantan directo a la cerveza, se ponen a escribir en su libreta rectangular y vuelven a echarse. Son Dionisos sin Dionisos, Baco sin Baco, samurái latinos, asesinos de la noche. Al final, quien barre las colillas es la jefa, el monstruo de mil patas llamado poesía.

Necrópolis de putrefactas palabras

imagen Levi Van Veluw

Por Jorge Martínez Mejía


En la torva hora y la boina chamuscada, en la tromba palabra que arrastra el ansia y la música, en la aldea risueña en que suena todavía la posible melancolía de los pocos gnomos dedicados al pomo de la poesía. Pobre poesía mía, tan horrible, destruida y escondida, ya sin provisiones, sola y hambrienta, espacial, perdida, sin efecto, como el triste marsupial, oculto en el pequeño bulto corrupto, resurgido silencio, pienso y me extiendo y me extiendo y me extiendo. El sol salido esperando cuando a penas ando caminando. Y resurgirá otra vez en la muerte y sin quererte, aunque te hubiera querido, herido, sin despecho. Pocos poetas suenan y se queman por su gusto o se suicidan la vida. Yo no. Yo no me moriría por una tipa sólo porque ardiente en la caída de aquel paraíso del infierno, felíz como Goytizolo, o solo en el polvo decantado, cansado, insepulto, sin espejo en el reflejo del pendejo poeta que soy, que he sido, podrido. Si no me hubieran dicho. Yo no quería nada, yo no quería nada, quería nada, el alma helada, pelada, relamida, deliciosa diosa pornográfica, ácida, entretenida con miel sobre una torta. Qué hermoso el horroroso acto del parto, el dorado momento del jumento.

Nada a Golpes 4: Pueblo hondureño ante cancilleres: ¡CONSTITUYENTE, CONSTITUYENTE!

Gracias Mercedes, gracias a la vida por tu vida

Hoy Argentina, nuestra querida Argentina ha callado con la partida de Mercedes Sosa. Compañera latinoamericana que nos ha acompañado con su canto, que es obra y homenaje de la lucha latinoamericana de liberación. Mercedes Sosa no sólo alzó la voz para que el mundo escuchara nuestra historia, sino que cantó nuestra historia para que nuestros pueblos lucharan en su transformación. Los Artistas del Frente Nacional de Resistencia Popular Contra el Golpe de Estado, lamentamos su partida, y nos solidarizamos con el pueblo argentino en este momento dificil. Nos hemos quedado sin una de nuestras mejores voces, y nuestro corazón sabe que se hizo más pequeño. Vamos a dejar de tenerla con nosotros, físicamente, pero su canto seguirá acompañando nuestras luchas.

Gracias Mercedes, gracias a la vida por tu vida.

VIVIR Y MORIR DIGNOS

MORAZÁN VIGILA, ALTA ES LA NOCHE, LA RESISTENCIA SIGUE. NO BUSCAMOS SALIDAS, CONSTRUIMOS NUESTRO PAIS EN CADA BARRIO, EN CADA COLONIA Y ALDEA. Y TENEMOS UN MENSAJE CLARO: EN HONDURAS NO HAY GUERRILLA, NO HAY ARMAS. PERO SOBRA PUEBLO PARA CONSTRUIR UN PAIS DIGNO.

NO A LOS GOLPES.
NADA A GOLPES.

LUCHAR SIEMPRE.

VIVIR Y MORIR DIGNOS.

Nada a golpes No. 3

Nada a Golpes 2: "23 F, Retorno a los cuarteles"

Nada a Golpes

Si mi patria se moría no me lo iba a perdonar...

Por Daniel Cáceres

Qué tanto me alejaría
nunca me puse a pensar,
si mi patria se moría
no me lo iba a perdonar.

Patria mía, pequeñita,
¿cuánto más vas a llorar?

Yo nunca te dejaría
siempre te voy a encontrar.

Pobre la esperanza mía,
pobre el dolor de mi pena,
mi canción es mi cadena,
mi esperanza es caminar.

Sueño a mi patria tan buena,
cuando me acuesto a soñar,
mañana cuando amanezca,
conmigo se levantará.

Qué tanto me alejaría
nunca me puse a pensar,
si mi patria se moría
no me lo iba a perdonar.

Una canción del cantor hondureño Daniel Cáceres.

Sólo la cantó una vez que andaba bien a verga y llorón.

Le presté la guitarra, se sacó el papelito de la cartera y se echó a cantar.

Parecía acordeón deschavetado, pero me consta que esa era la manera de cantarla, la única manera en que podía ser escuchada. Antes había cantado dos versitos culeros de un poema que le había gustado de aquel viejo libro Papiro, pero sólo logró envergarme. Nos mandamos otro bombazo de ron con hielo e hizo tronar la guitarra.

Algo de samba pampera o milonga desabrida. En fin una cancioncita que quisiera compartir con los antiguos aleros.

TE AMO TANTO, PATRIA MÍA. VÁMONOS YA, A CAMINAR...

¡TE AMO TANTO, PATRIA MÍA...

VÁMONOS YA, A CAMINAR...!

LOGIA DE LOS POETAS DEL GRADO CERO SE VAN EN CARAVANA AL CONCIERTO CONTRA EL GOLPE...¡FUERA GORILETI CARA DE VERGA!

El ejército hondureño y Romeo Vásquez

Por Rebeca Becerra

Nuestro ejército como en los años 80 está aferrado a una táctica de lucha de avance sin retroceso, de defensa a muerte sin movimientos en ofensiva a gran escala, es un ejército de arranque suicida. Fueron preparados para invasiones mercenarias rápidas de pequeña y gran envergadura; los entrenaron para la represión popular; para la lucha contra la insurgencia; lucha antimotines; para sembrar el terrorismo en la población; para la investigación política y psicológica; para practicar el crimen bajo un falso odio a un enemigo fantasma; lo disciplinaron para morir bajo las consignas de "lealtad, honor y sacrificio"; lo prepararon para obedecer y defender los intereses extranjeros antes que luchar ardientemente por los intereses de Honduras.

Es un ejército clasicista ya que su capacidad de defensiva y ofensiva siempre ha estado disponible para defender los intereses de la oligarquía comerciante, empresarial, terrateniente y transnacional que se aglutina en la clase adinerada dueña del poder político y económico del país; deformación nacionalista que viene perfeccionándose desde que las compañías y emigrantes extranjeros invadieron nuestra patria (norteamericanos, alemanes, árabes, italianosŠ). El fragmentarismo ideológico y económico que hoy es más evidente no es nuevo.

El ejército hondureño es portador de una mentalidad traumatizada que debe ser cambiada y orientada a un enfoque conscientemente patriótico, nacionalista, humanitario y altamente respetuoso de las leyes; si no nos preocupamos por este cambio, siempre tendremos en este cuerpo armado una amenaza latente a la estabilidad de la democracia.

Es indudable que existe en el alto mando militar mentes perversas y resquicios de la "doctrina de la seguridad nacional", que sumió a estos elementos en la funesta administración liberal de Roberto Suazo Córdova y el liderazgo militar de Gustavo Álvarez Martínez. El general Romeo Vásquez Velásquez actúa ni más ni menos como una copia a destiempo de Gustavo Álvarez Martínez o quizás peor. A los dos los caracteriza: ser peones de la oligarquía económica del país. El servilismo y las ambiciones personalistas los obligan a odiar ferozmente las clases pobres a las cuales hostigaron y hostigan de manera criminal, al tener consciencia de su poder y alma de traidores. Se creen héroes "anticomunistas" porque según ellos luchan contra el "comunismo". La oligarquía económica y los medios de comunicación del país les protege, en los 80 se denominó Alianza para el Progreso de Honduras-APROH, hoy lo hacen descaradamente y todos sabemos sus nombres y apellidos. Ambos generarles no tienen pasados limpios como cualquier hondureño/a descendente que marcha por las calles del país.

Para lograr sus propósitos Álvarez Martínez organizó en el seno de las fuerzas armadas su propia fuerza militar para que le fuera fiel y servil, y repartió asensos militares necesarios. El general Romeo Vásquez Velásquez según correo enviado por MUSUSU sigue los pasos de Gustavo Álvarez Martínez al ascender, copio literalmente: "a oficiales que han tenido una trayectoria negra en la vida militar pero han sido sus aduladores sin ninguna capacidad operativa. Ejemplo: Oficial retirado Gerónimo Pérez, oficial Fuentes Gonzales, oficial Cuéllar, oficial Padget, oficial Cervantes, Prince y contra-Almirante Rodríguez, hoy todos ascendidos a generales" fuente correo USUSU correo enviado el 30 de julio.

La estrategia de Gustavo Álvarez Martínez se extendió a la Fuerza de Seguridad Pública, hoy Romeo Vásquez Velásquez hace lo mismo al involucrar la Policía Nacional en su lucha según él "anticomunista". Álvarez Martínez idiotizó al soldado con la consigna "no reír, no hablar, no saludar", que tenía por objeto formar un soldado frío, indiferente, despreciativo pero obediente a su superior. Esto indudablemente lo hemos visto en elementos del ejército y lo peor de la policía nacional. Roberto Suazo Córdova avaló las atrocidades cometidas por Gustavo Álvarez Martínez, sin embargo logró perder el control sobre él. El gobierno de facto avala las atrocidades de Romeo Vásquez Velásquez y éste a todas luces se le está saliendo de control a Roberto Michelleti. Gustavo Álvarez Martínez se colocó por encima del poder civil, este es el mismo camino que sigue Romeo Vásquez Velásquez.

Álvarez Martínez atacó a parte de la iglesia católica y trajo al país una secta que fuera capaz de neutralizar las justas posiciones de reinvidicaciones sociales que la iglesia católica apoyaba, esta secta se llamó "Causa Internacional". Parece que Romeo Vásquez Velásquez y los que perpetraron el golpe de estado aprendieron de los errores de Álvarez Martínez y convencieron al mayor representante de la iglesia católica Oscar Andrés Rodríguez y a dirigentes de la iglesia evangélica. Álvarez Martínez y Roberto Suazo Córdova dividieron espiritualmente al pueblo hondureño, dividieron la iglesia católica, división que continúa evidenciándose. Toda la estructura económica, política, militar y social orgánicamente estructurada para la represión y el terrorismo de los años 80, fue lanzada contra un pueblo indefenso trabajador que como hoy se debatía entre el hambre y la miseria y no en ideales guerreristas que justificarán el desaparecimiento, tortura y asesinato de líderes obreros, campesinos, estudiantiles y profesionales.

No es justo ni cristiano que nuestro pacífico pueblo pague con mucho esfuerzo un ejército y una policía para que le sirva de verdugo, para que lo reprima, para que un campesino uniformado le quite la vida al mismo hermano campesino que lucha por un pedazo de tierra; que un hermano uniformado religioso le quite la vida a otro hermano cristiano; que un soldado hondureño profesional le quite la vida a un maestro. Queremos un ejército nacionalista, popular y progresista. Un cuerpo armado que genere patriotismo, dignidad y honradez del cual podamos sentirnos orgullosos. Un cuerpo armado democrático, incapaz de dejarse desorientar por influencias personalistas de falsos líderes castrenses traidores y enemigos de la patria y el pueblo. De lo contrario nuestras aspiraciones serán siempre frustradas, estarán siempre amenazadas, vivirán siempre atadas a sentimientos que no nos pertenecen, sé que un buen día nos sacudiremos la barbarie.

Escritoras de Honduras denuncian represión de gobierno de facto

La Asociación Nacional de Escritoras de Honduras condenó hoy la represión del gobierno de facto contra las manifestaciones a favor de la restitución del Estado de Derecho.

En un comunicado distribuido por Internet, exhorta a la participación de las organizaciones de artistas del mundo en actos públicos denunciando el irrespeto a la vida y demás derechos de los hondureños por los golpistas.

Solicita también mantener la condena nacional e internacional contra la dictadura fascista de Roberto Micheletti, apoyando de diversas maneras nuestro repudio a este gobierno dictatorial y fascista.

Al pueblo hondureño -agrega-, que no cesemos en nuestra lucha por poner fin a las acciones violentas contra la integridad del pueblo y la democracia por parte de la dictadura fascista.

Las escritoras hondureñas repudian la ilegal y brutal represión ejecutada ayer por los antimotines contra los manifestantes organizados en el Frente de Resistencia en contra del Golpe de Estado.

Agrega que se trata de hombres y mujeres campesinas, estudiantes, sindicalistas y docentes, quienes han sido detenidos, torturados, por demandar el retorno del orden institucional.

Los paisajes fracturados de Gustavo Campos (Última versión)

Paisajes fracturados

Las ideas producen pavor.

A. Artaud

Y por un momento con su eco otros ecos.

C. Cavafis

Me asignaron ser el último heredero de la peste y respiré en lo más hondo,

en lo más hondo

de un sol caído. Suspiré la brisa en la miseria y me llamaron monstruo.

Monstruo porque donde hubo rostros imaginé el mío.

No conocí jamás mi rostro.

Monstruo porque donde entregué suspiros, cenizas recibieron.

Jamás me interesó hablar de pobres.

Siempre oscurecí los nombres y me enternecieron los locos.

Me eligieron yerro y pecado.

Fui capaz de corromper al hombre.

Era mejor antes que el fracaso.

Monstruo porque dejé la amapola en la piedra,

la piedra en la sombra, su sombra en la luz.

Fui mi umbral de ruina

y mis sobras la tierra

y mis lenguas la vida.

Monstruo al fin y al cabo porque ninguna estructura

pudo acreditarme; porque jamás supliqué a la sombra

no derramarse

en los párpados rojos

de un pueblo que sabía la hora exacta de su muerte.

No dejé a un pueblo mirar por mis ojos, escribirse en mis ojos.

Su esperanza castigó mis sueños opresores.

Soñar para mí es un obstáculo y para ellos un principio.

Y destruí, porque ese era mi comienzo. Mi destino. Devolver la belleza a la belleza

despojándola de su silueta estilizada de pústulas y úlceras de mármol de carne saludable.

Y la escuché gritar. Después gemir. La violación es un acto de absoluta sinceridad.

Mi distancia es un pensamiento verdugo.

Fui.

Grité un poema y nació la ciudad.

Me juzgaron despectivos

…me aíslo.

Una variedad de voces fluyó y éste acto fue su inicial argumento contra mí.

Hoy mis ojos sin vida miran sin regreso. Monstruo. ¿Para quién? Monstruo ¿Por qué?

El implacable verdugo degolló el sentido.

Ningún silencio pudo. Ningún grito. Ningún grito.

La conciencia es un destino inevitable, dije.

Sonrieron.

Donde hubo un grito queda el mío. ¿Y si jamás hubo un grito?

¿Si jamás hubiese existido el grito?

¿Quién salvará el sentido y su descanso?

Es difícil ser siempre. Soy mi enemigo. A veces tiendo a amistarme.

Aún llegar a mí es difícil. El camino está lejos de casa y es la casa.

Siempre están lejos de casa.

¿Quién regresará sin ellos, sin palabras? ¿Sin piel, sin alma agujereada?

Debo volver en otros ecos. Lo dijeron los que me eligieron.

Los que me obligaron a esconderme del mensaje presagiaron mi fracaso.

Mi peor enemigo ha sido el pensamiento. He sido. Me obligaron…

Los que construyeron la nostalgia lo hicieron bajo efectos del trago.

Procuré no hacerlo. Ni serlo. Me distancie de ellos. Y me eligieron yerro y fracaso.

Los que pronunciaron mi nombre, aspiraron al fracaso.

No conocí jamás mi rostro sino los nombres.

Quien lloró de recuerdos futuros e imaginados, aspiró al fracaso.

No viví jamás del tiempo sino del llanto.

Alguien que aspiró al fracaso confesó llamarme monstruo.

Algunos pronunciaron mi nombre aun sin conocerme.

Creyeron en significados cifrados de la vida, del lenguaje y de la muerte.

Y los que más creyeron descubrieron que no debían entenderlo.

¿Dónde está el camino de regreso a casa?

¿Dónde la palabra que justifique las palabras?

Un río de cenizas fue el río de suspiros.

En cenizas ríen de sí mismos.

¿Descubrieron que la indiferencia es otra forma de afecto?

Quien recibió suspiros creó un principio,

quien recibió cenizas agonizó en la sombra,

quien recibió amapolas desestimó la orquídea,

quien conoció las piedras guardó la luz,

y entonces la belleza manoseó una rosa en su umbral de ruina.