Primero las damas.
Viene llegando la tarde
Por Karen Valladares
La tarde viene llegando,
sombría,
opaca,
media muerta.
Mi casa no tiene jardines, ni sol, ni sombra en los patios.
Ni voces en los pasillos. Me hiere profundamente la soledad de las persianas
y todo el silencio me ahoga.
Aquí soy yo, allá, en otro sitio, me convierto. No sé en qué, pero lo hago.
Aquí no vienen las palabras todos los días
o sólamente los domingos.
Aquí no hay poesía en ningún sitio. Nadie olvida la distancia y sus colores bipolares.
Aquí nada vale. Todo ha muerto. El silencio ha vuelto a posesionarse de mi boca.
He amanecido sin querer a nadie. Voy yendo despacio a cualquier parte donde mi voz reconozca tu nombre. Hay un charco de silencio afuera de la casa ¿Y qué digo entonces? ¿Qué pienso entonces?
La tarde no refleja nada.
Viene llegando la tarde: oscura, solitaria.
Viene rugiendo, como si en verdad fuese un monstruo.
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Todo ha sucedido, lo importante es la imagen. Su manera de quedarse y pervivir fuera de nosotros. Eso comenzó y terminó así. En otra vida, alguien podía escucharla. Musical y ajena. Libre sin serlo. Todo es esto: ver. ¿Entonces estaba callado? ¿Cómo es que llegué a esto? ¿Qué son esas voces? Voces interpuestas, desmedidas. Algo hay aquí. Es esto, el escenario. El aluvión de imágenes que hubieran sido vida.
