miércoles, 23 de mayo de 2012

E. E. Cummings, poemas


Imagen de Polly Morgan



E. E. Cummings





E. E. Cummings
(1894-1962)

MI DULCE VIEJA ETCÉTERA

Mi dulce vieja etcétera,
tía Lucy, durante la reciente
guerra podía y, lo que
es más, solía decir precisamente
por
qué todo el mundo peleaba;
mi hermana
Isabel creaba cientos
(y
cientos) de escarpines para no
mencionar camisas a prueba de pulgas orejeras,
etcétera, puños, etcétera; mi
madre tenia esperanzas de que
yo muriera, etcétera,
valientemente, por supuesto; mi padre solía
enronquecer hablando de como era
un privilegio, y, ah, si el
pudiera; entretanto, mi
persona etcétera yacía tranquilamente
en el hondo lodo etcétera,
(sonando,
etcétera,
con
tu sonrisa,
ojos, rodillas y tu etcétera).

PUESTA DE SOL

Punzante
oro se enjambra
sobre los campanarios;
plata
canta las letanias, las
grandes campanas repican con rosa;
las lascivas obesas campanas
y un alto
viento
va arrastrando
elmar
con
sueño
—S.

IMPRESIÓN. IV


Las horas levántanse apagando estrellas, y es
el alba;
en la calle del cielo, la luz camina regando poemas;
en la tierra, una candela se
consume la ciudad
despierta
con un canto en su
boca, teniendo la muerte en sus ojos;
y es el alba;
el mundo
sale a matar sueños...
Miro en la calle, donde fuertes
hombres están cavando pan,
y veo las caras brutales de
gente contenta, horrenda, desesperada, cruel, feliz
Y es de día.
En el espejo
veo un frágil
hombre
soñando
sueños,
sueños en el espejo.
Y ya
es el ocaso... en la tierra,
una candela enciéndese,
y ya es de noche;
la gente está en sus casas;
el frágil hombre está  en su cama;
la ciudad .
duerme con la muerte en la boca, teniendo un canto en sus
ojos.
Las horas descienden,
encendiendo estrellas...
En la calle del cielo, la noche camina regando poemas.

PARÍS; ESTATARDE DE ABRIL COMPLETAMENTE
PRONUNCIA

Paris; esta tarde de abril completamente pronuncia,
pronuncia sereno, en silencio, una catedral
ante cuya erguida, oblicua, magnifica cara
las calles rejuvenecen con lluvia.
Espirales acres de borroso rosa,
acumulado entre millas de cielo cobalto,
ceden al e inician
del crepúsculo (que grácil desciende,
lindamente), llevando en sus ojos las peligrosas primeras
estrellas.
La gente deambula, ama, apresúrase, en una gentilmente
arribante penumbra, y
ved (la luna nueva,
llena bruscamente de hirviente plata
estas rotas bolsas del cojo y mendicante color) mientras
allá y acá la floja indolente prostituta
noche, disputa
con ciertas casas.

EN ALGÚN SITIO ADONDE NO HE IDO NUNCA,
ALEGREMENTE MÁS ALLÁ

en algún sitio adonde no he ido nunca, alegremente más
allá
de toda experiencia, tus ojos tienen su silencio:
en tu gesto mas frágil hay cosas que me encierran,
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca
tu mirada mas leve fácilmente me abre
aunque yo me haya cerrado como dedos,
tú me abres siempre pétalo a pétalo como la primavera
abre
(tocando hábilmente, misteriosamente) su primera rosa
o si tu deseo es cerrarme, yo y
mi vida nos cerraremos muy bellamente, repentinamente,
como cuando el corazón de esta flor se imagina
la nieve cuidadosamente por todas partes cayendo;
nada que podamos percibir en este mundo se iguala
al poder de tu intensa fragilidad; cuya textura
me compele con el color de sus países,
rindiendo muerte y para siempre en cada aliento
(yo no sé qué hay en ti que se cierra
y se abre; algo en mi entiende solamente
que la voz de tus ojos es más honda que las rosas)
nadie, ni siquiera la lluvia tiene manos tan pequeñas


CANCIÓN

tus dedos hacen flores frescas de
cada cosa.
Tu pelo es preferido de las horas:
una tersura que
canta, diciendo
(aunque amor dure un día)
no temas, niña, al mayo estamos yendo.
Tus pies muy blancos frágiles se están perdiendo.
Siempre
tu mirada mojada esta a los besos jugando,
cuya rareza tanto
dice; cantando
(aunque amor dure un día)
.a que muchacha flores vas llevando?
ser tus labios será una cosa dulce
y pequeña.
Muerte, riquísima te veré cuando
de esto solo seas dueña,
el resto dejando.
(Aunque amor dure un día
y la vida no sea nada, se vivirá besando)

MI AMOR

mi amor
tu cabello es un reino
cuyo rey es la sombra
tu frente es una bandada de flores
tu cabeza es un bosque vivo
lleno de pájaros dormidos
tus senos son enjambres de abejas blancas
en la rama de tu cuerpo
tu cuerpo es abril para mi
en cuyas axilas esta el arribo de la primavera
tus muslos son caballos blancos atados a una carroza de
reyes
son el tocar de un buen juglar
hay siempre entre ellos un dulce canto
mi amor
tu cabeza es el estuche
de la joya de tu mente
el cabello de tu cabeza es un guerrero solo
inocente de la derrota
tu cabello sobre tus hombros es un ejercito
con victoria y con trompetas
tus piernas son los árboles del sueño
cuyo fruto es el mismo alimento del olvido
tus labios son sátrapas de púrpura
en cuyo beso están las connivencias de los reyes
tus muñecas
son sagradas
son los guardianes de las llaves de tu sangre
tus pies en tus tobillos son flores en floreros de plata
en tu belleza está el dilema de las flautas
tus ojos son la perfidia
de campanas comprehendidas entre incienso


PRIMAVERA ES COMO UNAMANO DE QUIZÁS

Primavera es como una mano de quizás
(que viene meticulosamente
de Ninguna parte) arreglando
una vitrina, en la que la gente mira (mientras
la gente ve
arreglando y cambiando poniendo
meticulosamente algo extraño allí
algo conocido aquí) y
cambiando todo meticulosamente
primavera es como una mano de
quizás en una vitrina
(meticulosamente de
aquí para allá moviendo cosas Nuevas y
Viejas, mientras
la gente meticulosamente mira
moviendo una fracción de
quizás de flor aquí poniendo
una pulgada de aire allí) y
sin quebrar nada.


EN LAS SOMBRAS

en las sombras
de la lluvia el crepúsculo
ya en su vaina yo estoy sentado y
pienso en ti
la ciudad
santa que es tu rostro
tus pequeñas mejillas la calle
de las sonrisas
tus ojos mitad
tordos
mitad ángeles y tus soñolientos
labios donde flotan flores de besos
y
hay la suave pirueta tímida
tu pelo
y después
tu alma canción
de baile. Amada rara vez
una estrella íngrima es
pronunciada, y yo
pienso
en ti


AMOR ES UN LUGAR

amor es un lugar
& dentro de este lugar del
amor se mueven
(con luminosidad de espacio)
todos los lugares
si es un mundo
& en este mundo del
si existen
(prodigiosamente enrollados)
todos los mundos


HACE POQUITO


hace poquito
o bien una vida
caminando en la oscuridad
me encontré a Cristo
Jesús (mi corazón
me dio un vuelco
y se me paró
mientras pasaba) tan
cerca como yo estoy de ti
si más cerca
no hecho de nada
excepto soledad




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Traducción de Ernesto Cardenal y José Coronel Urtecho

domingo, 13 de mayo de 2012

viernes, 11 de mayo de 2012


Mi bella Lyure Madelaine. Fotografía de Karen Valladares


Por Jorge Martínez Mejía



MI BELLA LYURE MADELAINE,  DE 4 AÑOS, SE HA IDO; HACE CINCO DÍAS HA INSISTIDO EN QUE MI MADRE ME LLAMA POR TELÉFONO. MI MADRE MURIÓ UN 4 DE ABRIL DE 2009.


PARA MI MADRE HUBIERA QUERIDO ESCRIBIR UN POEMA COMO EL DE SALVATORE QUASIMODO. SÓLO KAREN HIZO ALGO DIGNO PARA MI MADRE CARMELINA MEJÍA MEJÍA.



Salvatore Quasimodo



MATER DULCISSIMA



«Mater dolcissima, ora scendono le nebbie,
il Naviglio urta confusamente sulle dighe,
gli alberi si gonfiano d'acqua, bruciano di neve;
non sono triste nel Nord: non sono
in pace con me, ma non aspetto
perdono da nessuno, molti mi devono lacrime
da uomo a uomo. So che non stai bene, che vivi
come tutte le madri dei poeti, povera
e giusta nella misura d'amore
per i figli lontani. Oggi sono io
che ti scrivo.» - Finalmente, dirai, due parole
di quel ragazzo che fuggì di notte con un mantello corto
e alcuni versi in tasca. Povero, così pronto di cuore
lo uccideranno un giorno in qualche luogo. -
«Certo, ricordo, fu da quel grigio scalo
di treni lenti che portavano mandorle e arance,
alla foce dell'Imera, il fiume pieno di gazze,
di sale, d'eucalyptus. Ma ora ti ringrazio,
questo voglio, dell'ironia che hai messo
sul mio labbro, mite come la tua.
Quel sorriso m'ha salvato da pianti e da dolori.
E non importa se ora ho qualche lacrima per te,
per tutti quelli che come te aspettano,
e non sanno che cosa. Ah, gentile morte,
non toccare l'orologio in cucina che batte sopra il muro
tutta la mia infanzia è passata sullo smalto
del suo quadrante, su quei fiori dipinti:
non toccare le mani, il cuore dei vecchi.
Ma forse qualcuno risponde? O morte di pietà,
morte di pudore. Addio, cara, addio, mia dolcissima mater.»






Carta a la madre



Salvatore Quasimodo

"Mater dulcíssima, ahora se levantan las nubes,
el navío topa confusamente contra los diques,
los árboles se hinchan de agua, arden de nieve;
no estoy triste en el Norte; no estoy en paz
conmigo mismo, pero no espero
el perdón de ninguno; muchos me deben lágrimas
de hombre a hombre. Sé que no estás bien, que vives
como todas la madres de los poetas, pobre
y según la medida de amor
por los hijos lejanos. Hoy, soy yo
quien te escribe" .Finalmente, dirás dos palabras
sobre aquel muchacho que huyó de noche con su chaquetilla
y algunos versos en el bolsillo. Pobre, tan impetuoso
lo matarán algún día en algún lugar.
"Cierto, recuerdo, fue en aquella escalerilla gris
de los lentos trenes que llevaban almendras y naranjas
a la boca del Imera, el río lleno de urracas,
de sal de eucaliptus. Pero ahora te agradezco,
-sólo esto quiero- con la misma ironía que pusiste
en mis labios, igual a la tuya.
Esa
sonrisa me ha salvado de llantos y dolores.
No importa si ahora tengo alguna lágrima por ti,
por todos aquellos, que como tú, esperan
y no saben qué. Ah, amable muerte,
no toquéis el reloj de cocina que golpea en el muro:
toda mi infancia ha pasado en el esmalte
de su esfera, en sus flores pintadas;
no toquéis las manos, el corazón de los viejos.
pero tal vez alguno responde. Ah, muerte piadosa,
muerte pudorosa.


Adiós, amada, adiós, dulcíssima mater".


(Versión de Fernando Pezoa)



ESTA ES MI CASA

Karen Valladares



A: Carmelina Mejía Mejía
In memoriam



Esta es mi casa,
Un par de viejos objetos que le sirven de adorno,
2 personas que viven conmigo, otros que llegan a visitarme
y que pronto se van.
Así como me iré yo
en cualquier momento que la muerte lo decida,
o la vida misma también lo decida.
Esta es mi casa,
la que me habita,
de sombra en sombra,
de hijos a hijos,
de los vecinos,
de nadie.
Esta es, no hay duda alguna,
aquí reconozco los metederos del atardecer,
o la llegada de la luz insinuando la mañana.
Mientras remiendo cualquier cosa
para distraerme de mis molestias y la de los demás.
Y pienso que los años me han caído de un solo golpe,
me desmorono a veces,
o vivo, con una sonrisa que atraviesa la mirada de los míos.
esta es mi casa,
no importa lo grande o pequeña o lo sencilla que sea.
aquí ando,
cubriendo cada rincón con mis pasos y mi voz
dejando enmarcado el fantasma de mi presencia.
así me sentirán más cuando me vaya.

Esta es mi casa,
la reconozco paso a paso,
no temo de ella,
ni ella de mi,
esta es y no la reconozco por su color verde
son otras cosas las que me identifica.
Son todos los años en ella,
son todas las cosas que he juntado en ella,
son todas las palabras que han sepultado aquí,
soy testigo de que es mi casa,
desde donde yo quiera,
y como yo quiera,

soy testigo de mis cosas,
de mis hijos, otra vez,
de mis dolencias,
de las estaciones del tiempo
que se aproximan a mis ojos tibios.
Soy testigo de tantas cosas,
pero sobre todo,
soy testigo
de que esta casa me habita
y no porque yo viva en ella.






lunes, 7 de mayo de 2012

Salud de Zelaya evoluciona bien
Escrito por: LUIS GUZMAN 
Tomado deEl Nacional, República Dominicana 
El estado de salud del expresidente de Honduras, Manuel Zelaya, seguía evolucionando satisfactoriamente este lunes tras la cirugía de reemplazo total de cadera a que fue sometido el sábado, luego de sufrir una fractura al resbalarse en el piso del departamento donde estaba hospedado.

El ex mandatario hondureño fue sacado hoy de la Unidad de Cuidados Intensivos y trasladado al 6to piso, donde continuará su recuperación.

Zelaya, también empezó los ejercicios fisioterapéuticos y podría ser dado de alta en una semana, según informaron los médicos que le atienden en el Centro de Medicina Avanzada y Telemedicina (Cedimat).
Los doctores  José Ramón Yunén y  Ricardo Gutiérrez informaron que en 72 horas el paciente empezará a caminar dentro del proceso de recuperación que manda ese tipo de procedimiento.

Dijeron que a Zelaya se le practicó un reemplazo total de la cadera, y se le colocó una prótesis, en una intervención que duró unas dos horas.
Expresaron que el ex presidente  hondureño se encuentra de muy buen ánimo y  contento en compañía de su familia.

Zelaya es vigilado por guardias de seguridad del Palacio Nacional.

Zelaya tenía previsto participar en Santo Domingo en el panel “El Parlamento Centroamericano dentro del proceso de integración”.

miércoles, 25 de abril de 2012




UN VIDEO DE LOS PARTICIPANTES EN EL RECITAL NACIONAL DE POESIA 
CLEMENTINA SUAREZ

 

viernes, 20 de abril de 2012

PERFECTA EJECUCIÓN POÉTICA EN EL RECITAL NACIONAL DE POESÍA CLEMENTINA SUÁREZ SAN PEDRO SULA 2012















Con más afecto e intimidad hubiera sido ruidoso y sublime, pero era sólo calidez, encuentro asombrado, voces acompasadas y aplausos cómplices. Una placentera sinfonía entre el auditorio sampedrano y los poetas venidos de todas partes de Honduras. 

Los poetas presentes en la primera cita:

José Adán Castela, Pompeyo del Valle, Francisco Aquino, Adolfo Padilla, Indira Flamenco, Otoniel natarén, Tania Alvarado, Carlos Chávez, Giovanni Bustamante, Gustavo Campos, Hebert Sorto, Fabricio Estrada, Darío Cálix, Débora Ramos, Murvin Andino, Magdiel Midence, Carlos Rodríguez, Armando José Ramos, Jorge Lagos, Antonieta Máximo, Jorge Martínez Mejía, Ludwig Varela.

Una excelente jornada, inolvidable.



martes, 3 de abril de 2012

INVITACIÓN AL RECITAL NACIONAL DE POESÍA CLEMENTINA SUÁREZ



El Valle de Sula, tierra de confluencias, voces y encuentros a través del tiempo, se honra en invitarles al RECITAL NACIONAL DE POESÍA CLEMENTINA SUÁREZ 2012.
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jueves, 22 de marzo de 2012

RECITAL NACIONAL DE POESÍA"CLEMENTINA SUÁREZ 2012: 19, 20 Y 21 DE ABRIL




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45 POETAS HONDUREÑOS SE DARÁN CITA EN LA CIUDAD DE SAN PEDRO SULA EN EL EVENTO LITERARIO MÁS IMPORTANTE DEL 2012, RECORDANDO LOS 100 AÑOS DE NATALICIO DE LA POETA CLEMENTINA SUÁREZ, EMBLEMA DE REBELDÍA Y BELLEZA, ORGULLO Y COMPROMISO CON EL ARTE.

LOS POETAS DEL GRADO CERO, LA ALIANZA FRANCESA, LA MUNICIPALIDAD DE SAN PEDRO SULA, LA UNIVERSIDAD NACIONAL AUTÓNOMA DE HONDURAS, LA SECRETARÍA DE CULTURA, ARTES Y DEPORTES, Y LA EDITORIAL NAGG Y NELL, NOS COMPLACEMOS EN INVITAR A LOS MÁS RECONOCIDOS POETAS HONDUREÑOS PARA CELEBRAR LA GRANDEZA DE NUESTRO PUEBLO.



Poetas invitados:

Óscar Acosta, Livio Ramírez, Jose Luis Quesada, Rigoberto Paredes, Pompeyo del Valle, José Adán Castelar, Galel Cárdenas, José Gonzales, Juan Ramón Saravia, Julio César Pineda, Rebeca Becerra, Marco Tulio del Arca, Mayra Oyuela, Murvin Andino, Otoniel Natarén, Karen Valladares, Gustavo Campos, Fabricio Estrada, Magdiel Midence, Darío Cálix, Jéssica Sánchez, Lety Elvir, Tania Alvarado, Israel Serrano, José Armando Ramos, Nestor Ullóa, Marco Antonio Madrid, Tulio Galeas, Francisco Urbina, Salvador Madrid, Felipe Rivera Burgos, Hebert Sorto Samnuel Trigueros, Diana Vallejo, John Connoly, Javier Hernández, Julio César Antúnez, Ana María Alemán, Rachel Ramírez, Kalki Martínez, Rafael Rivera, José Antonio Funes, Jorge Maldonado, Carlos Chávez, Oscar Mejía, Juan Carlos Zelaya.
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viernes, 16 de marzo de 2012

Melancolía de lo efímero

Foto de Alberto Pérez


Tomado de Diario La Tribuna

Por Hernán Antonio Bermúdez

“Ese viaje feliz del iris sobre la melancolía de lo efímero”. (P. 21)
“Un delirio de siemprevivas”
(p. 18)

Quien me mencionó por primera vez Marco Antonio Madrid como buen poeta fue Roberto Sosa, hace algunos años. Confieso que no lo había leído y pude, enseguida, hacerme de un ejemplar de La blanca hierba de la noche, esa opera prima deslumbrante publicada en el 2005 en Guatemala, no exenta sin embargo de cierta solemnidad y un tanto grandilocuente. Aquí cabe recordar que, según Yeats, retórica es todo aquello que se hace con la voluntad y no con la imaginación.

Con todo, lo más destacable de ese poemario fue la curva melodiosa de los versos, salpicada de imágenes líricas y hallazgos semánticos.

Con La secreta voz de las aguas (2010), Marco Antonio Madrid ha adquirido una voz poética más sobria y decantada  y, como bien dice Felipe Rivera Burgos en el magnífico prólogo, logra avanzar “hacia un lenguaje maduro y menos sentencioso” (sobre todo en la segunda parte del libro).

La atención del poeta se desplaza esta vez de la mitología griega, tan presente en su primera obra, a la naturaleza, a los elementos telúricos, a la flora y fauna del “solar nativo”. Poesía “paisajista” o bucólica se dirá, género fatigado, propio del (insípido) jardín donde pastan los vates más tradicionales.

Sin embargo, Madrid consigue revigorizar –e insuflarle brío- al  género y lo “redime” una vez más, tal y como lo hace el sueco Tomas Transtromer, quien se hizo acreedor al Premio Nobel de Literatura el año pasado.
En efecto, el poeta escandinavo no sólo recrea brillantemente el paso de las estaciones climáticas de Suecia, con sus inviernos prolongados y severos y sus veranos breves y fulgurantes, sino también sabe evocar la magia de los inmensos bosques de su país,  junto con los animales que los habitan.

De manera similar, Madrid se entronca con el reino vegetal y animal de su provincia de origen, Santa Bárbara, a partir de un tono exultante y entrañable (el glosario, al final, se lee casi como un manual agrícola). Tales elementos naturales pertenecen a sus recuerdos de niño y están imbuidos de apego y nostalgia. En ese sentido destaca “Poemas de las tierras altas”:

“Todo lo que creías olvidado está en la memoria,
el sol en las zarandas, el misterioso sonido
del agua entre las piedras.
el río como un cuchillo de hielo atravesando
las sierras…

(p. 50)

Además de las aguas de los ríos, el poeta logra captar bien el mar que es, como suele decirse, el principio y fin de todo. El mar es muerte y renacimiento, es donde yace nuestro origen y, para los seguidores de Jung, símbolo de la agonía y del cierre del ciclo de la vida:

“El mar como un animal herido y jadeante entre las piedras.
El mar de mi abuelo, marino a sus dieciocho años,
el de aquellos navegantes que dieron gracias por salir
de sus honduras (…)
el mar de Walcott, ese cofre gris que tiene
a buen resguardo la memoria del mundo”.

Como siempre, lo destacable es el modo mediante el cual un poeta es capaz de abordar una temática en particular, sin caer en lo trillado, esquivando los ripios y los lugares comunes. Y en ese empeño Madrid sale airoso (su único desliz consiste en aludir a “la lluvia pertinaz”). Su aproximación al ámbito rural es fresca y vital, apta para evocar las fragancias del campo, “bajo  un cielo imborrable” (p. 17), donde “los ríos (…) bajan de las montañas” y “el sol (…) extrae su oro/ de ese nicho de rocas donde hermanan sus aguas” 
(p. 17).

El canto a la naturaleza se da, además, en contraposición a la sordidez urbana: 

“A lo lejos, en los vertederos públicos de las grandes/ciudades, donde el amor agoniza como  un animal nocturno” (p. 39). Pues, en efecto: “Atrás queda el necio, la ciudad y la horda que vuelve/ gris el silencio transparente de las fuentes” (p. 41).

La secreta voz de las aguas consolida los logros que Marco Antonio Madrid alcanzó en su primer poemario, es decir, la habilidad para hilvanar líneas cuya melodía es capaz de  rozar a cualquier lector, con un lirismo diáfano y transparente. Lo nuevo son las trazas de melancolía inocultable. En medio de la exaltación de esa “miel de donde brota el manantial/ de la memoria y sus anchas vegas” (p. 49), subyace la reflexión y la pesadumbre: “Y sientes que se  acaba todo, que se va la vida,/ que se van los años” (p. 64). La precaria mortalidad, “de la cuna al sepulcro” (p. 73), frente a la imperturbabilidad de los “estancados cielos” (p. 31).

Ciertamente Madrid trae a colación que pese al esplendor de “las aguas que pulen/insomnes el duro mineral de un origen” (p. 65), y al “milagro de la yerbabuena” (p. 57), queda el inevitable sedimento de tristeza y dolor, propio de la condición humana. No en vano “La noche es vasta,/enorme la soledad” (p. 75), y “el enemigo acecha” (p. 61).


Estocolmo, 16 de febrero del 2012



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Marco Antonio Madrid

(Honduras 1968). Licenciado en Letras con especialidad en literatura, egresado por la Universidad Nacional Autónoma de Honduras.

Se ha desempeñado como profesor de filosofía y letras en distintas universidades del país. También se ha desempeñado impartiendo talleres de literatura especialmente en sectores con riesgo social. Sin embargo, su labor docente la ha desarrollado principalmente en el departamento de letras de la Universidad Nacional Autónoma de Honduras en el valle de sula (UNAH-VS).

Libros: La blanca hierba de la noche (2000), La secreta voz de las aguas (2010).



miércoles, 14 de marzo de 2012

POETAS DEL GRADO CERO: A CINCO AÑOS DE LA MUERTE DE LA POESíA

 En la cabina de Radio Ergosum: Mayra Oyuela, Oto Wilchez, y en controles: Andrés Papousek.
  Karen Valladares, Jorge Martínez Mejía y Jorge Alexandré Martínez Valladares




Los Poetas del Grado Cero conmemoran hoy cinco años del inútil acto de quemar una boina. Acto seguido de una terrible ingesta de cerveza, ron y cigarrillos. Nadie recuerda ya esa humilde efeméride de la que se podrían escribir miles de folios para la misma hoguera, pero que responde a un exquisito y socarrón sentido del humor que hace honor a los menos circunspectos poetas: Cortázar, Roberto Bolaño, Santiago Papasquiaro, Efraín Huerta, Nicanor Parra, Oliverio Girondo, Augusto Monterroso; escritores sueltos, libres, que nos hacen olvidar a los socados surrealistas o a los románticos dulzones de la Francia del siglo XIX y XX. Sin ninguna soberbia, por supuesto. 

Los rasgos de los Poetas del Grado Cero: la independencia intelectual, la práctica de la libertad, la franqueza, la honestidad literaria, el ejercicio del criterio, la lucidez para deconstruirse y volverse a armar desde el pedacero; no son características de un reducido y minimalista grupo de escritores, sino de un MOVIMIENTO QUE TODAVIA NO ENCUENTRA LECTORES EN UNA SOCIEDAD MOGIGATA, ANQUILOSADA, Y HAMBRIENTA DE PUERILIDAD.


Su entrevista será difundida mañana jueves 15 de marzo de 2012 en www.ergosumradio.blogspot.com
 a  las 3:00 p.m.






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NOTA DE LA COMPAÑERA XIOMARA CASTRO DE ZELAYA

 Xiomara Castro


Al pueblo hondureño en general, y a la militancia del Partido Libertad y Refundación, LIBRE, en particular:
Deseo informar que este día he sido sometida a un procedimiento quirúrgico, que ha servido para extraerme cálculos (piedras) de la vesícula biliar, problema que me ha sido detectado recientemente y que debía atenderse con prontitud. La operación ha sido exitosa y me recupero satisfactoriamente del mismo. Mi restablecimiento total, según prescripción medica, requiere de reposo por las siguientes tres semanas lo que me mantendrá inactiva por ese periodo tiempo, luego del cual me estaré reincorporando plenamente a mis labores partidarias. 

Es mi deseo que el pueblo este tranquilo sobre mi estado de salud; el procedimiento por el cual he pasado es rutinario, mientras el resto de mis pruebas han mostrado resultados excelentes.

Esta semana el día 15 de marzo el tribunal de elecciones interpretando los anhelos del pueblo en el proceso liberador que emprendimos hace un par de años, culmina con la inscripción del Partido Libertad y Refundación, LIBRE, y de esta manera entramos formalmente en la disputa del poder en las próximas elecciones del año 2013, con miras a la convocatoria a una Asamblea Nacional Constituyente y la refundación de Honduras.
Invito a todos y todas las compañeras de Honduras a que nos unamos a esta celebración histórico que ha demarcar la vida nuestro país por varias generaciones, y que está destinado a cambiar para siempre la forma en que los hondureños hemos sido tratados sin respetar nuestros derechos .
  

¡Los vencimos en las calles, y los derrotaremos en las urnas!
13 de marzo de 2012
Xiomara Castro de Zelaya
Cordinadora de Mujeres en Resistencia

martes, 13 de marzo de 2012

NACE CHORIZO, MUERE BUFALO

Este es quizás uno de los poemas que me hacen recordar el nacimiento de lo nuevo. Fue escrito por un grupo de niños de la Academia Internacional Merendón (Bambinos), en pleno centro de la crisis del 2009. No tiene relación con el nacimiento del Partido Libre, sin embargo hay algo de rebeldía preñada de criaturas y paisajes que mueren en el instante que resucitan en nuestra memoria, como leves volutas estalladas en el espejo, delante de nuestros ojos.



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Nace chorizo, muere búfalo


Necesitas tu router para conectarte al Internet,
o una pistola en la pechuga.

Eres un perro en la casa,
y comes pupusas con frijoles.

Mejor alquila un libro como cadáver.
Tu bolsa está hecha de cordones,
y como buitre sigues, al nacer un chorizo,
al búfalo muerto.

Come maíz. 






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